Nosso sonho morreu. Devagarinho,

Rezemos uma prece doce e triste

Por alma desse sonho! Vá… baixinho…

Por esse sonho, amor, que não existe!

Vamos encher-lhe o seu caixão dolente

De roxas violetas; triste cor!

Triste como ele, nascido ao sol poente,

O nosso sonho… ai!… reza baixo… amor…

Foste tu que o mataste! E foi sorrindo,

Foi sorrindo e cantando alegremente,

Que tu mataste o nosso sonho lindo!

Nosso sonho morreu… Reza mansinho…

Ai, talvez que rezando, docemente,

O nosso sonho acorde… mais baixinho…

Florbela Espanca

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Nos lábios da paisagem

Bátegas de vento beijam as nuvens cinzentas

abrindo fendas nas encostas da minha serra

alguém nas grades da vida beija o próprio ar que respira

agora chove

perduram corações nos cabelos das  montanhas

como se o piano do tempo tocasse só para elas

odes de trovas pintadas e inventadas em réstias de aguarelas

quando as poucos aves deslizam numa singela viagem

até que surge o amor

nos lindos lábios da paisagem

António José da Silva, escritor e teatrólogo português 1705-1739

Foto:  https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Chão de Estrelas

Minha vida era um palco iluminado

E eu vivia vestido de dourado

Palhaço das perdidas ilusões

Cheio dos guizos falsos da alegria

Andei cantando minha fantasia

Entre as palmas febris dos corações

Meu barracão lá no morro do Salgueiro

Tinha o cantar alegre de um viveiro

Foste a sonoridade que acabou

E hoje, quando do Sol a claridade

Forra o meu barracão, sinto saudade

Da mulher, pomba-rola que voou

Nossas roupas comuns dependuradas

Na corda qual bandeiras agitadas

Pareciam um estranho festival

Festa dos nossos trapos coloridos

A mostrar que nos morros mal vestidos

É sempre feriado nacional.

A porta do barraco era sem trinco

Mas a lua furando nosso zinco

Salpicava de estrelas nosso chão

E tu pisavas nos astros distraída

Sem saber que a ventura desta vida

É a cabrocha, o luar e o violão

Orestes Barbosa, poeta e compositor popular brasileiro 1893-1966

Olga Moskvina Photography

Árvores

Eu, nestes campos, longe do tumulto,

Amo essas tristes árvores que crescem

Por sobre as margens dum arroio oculto,

Ouvindo as águas que cantando descem...

Gosto de vê-las à tardinha, envoltas

Numa suave e mística tristeza,

Olhando os rolos das espumas soltas

Que encrespam o lençol da correnteza.

Tristonhas plantas! Árvores sombrias!

Como se as torturasse estranha mágoa,

E as compungissem fundas nostalgias,

- Procuram consolar-se à beira d'água.

Oh! vós que amais os campos, nunca as vistes?

- Desconsoladas, trêmulas, chorosas,

Pelas barrancas dos arroios tristes

Debruçam as ramagens silenciosas...

Que importa o sol, que importa a chuva e o vento,

Se sempre as mesmas ânsias as consomem?

Talvez - quem sabe? - nesse desalento,

Palpite e sofra o coração dum homem!

Talvez nessas folhagens, nesses ramos,

Torturados de angústia e desconforto,

Sem que a vejamos, sem que a compreendamos,

Soluce a alma de algum poeta morto.

Ai, não turbeis a misteriosa mágoa,

A imensa nostalgia em que se abismam;

Deixai-as em silêncio, à beira dágua,

Essas tristonhas árvores que cismam...

Paulo Setubal

Publicado no livro Alma Cabocla (1920). Poema integrante da série Sertanejas.

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Soneto da Mulher ao Sol

Uma mulher ao sol - eis todo o meu desejo

Vinda do sal do mar, nua, os braços em cruz

A flor dos lábios entreaberta para o beijo

A pele a fulgurar todo o pólen da luz.

Uma linda mulher com os seios em repouso

Nua e quente de sol - eis tudo o que eu preciso

O ventre terso, o pêlo umido, e um sorriso

À flor dos lábios entreabertos para o gozo.

Uma mulher ao sol sobre quem me debruce

Em quem beba e a quem morda, com quem me lamente

E que ao se submeter se enfureça e soluce

E tente me expelir, e ao me sentir ausente

Me busque novamente - e se deixes a dormir

Quando, pacificado, eu tiver de partir...

Vinicius de Moraes

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Se dela o doce olhar me mata aqui,

e as palavrinhas brandas de tal sorte,

e se Amor sobre mim a faz tão forte,

só quando fala ou só quando sorri,

ah! que será, se acaso ela por si,

por minha culpa ou por malvada sorte,

separa os olhos da mercê, e à morte,

lá onde me protege, então me fie?

Porém se tremo, e em coração gelado

vejo às vezes mudar sua figura,

medo é de antigas provas derivado.

Mulher é coisa móvel por natura;

onde eu sei bem que um amoroso estado

no peito dela pouco tempo dura.

Francesco Petrarca.

Tradução de Vasco Graça Moura

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Desde a Aurora

Como um sol de polpa escura

para levar à boca,

eis as mãos:

procuram-te desde o chão,

entre os veios do sono

e da memória procuram-te:

à vertigem do ar

abrem as portas:

vai entrar o vento ou o violento

aroma de uma candeia,

e subitamente a ferida

recomeça a sangrar:

é tempo de colher: a noite

iluminou-se bago a bago: vais surgir

para beber de um trago

como um grito contra o muro.

Sou eu, desde a aurora,

eu - a terra - que te procuro.

Eugénio de Andrade,

in "Obscuro Domínio"

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By Andrea Gibson