Que farás tu, meu Deus, se eu perecer?

Eu sou o teu vaso - e se me quebro?

Eu sou tua água - e se apodreço?

Sou tua roupa e teu trabalho

Comigo perdes tu o teu sentido.

Depois de mim não terás um lugar

Onde as palavras ardentes te saúdem.

Dos teus pés cansados cairão

As sandálias que sou.

Perderás tua ampla túnica.

Teu olhar que em minhas pálpebras,

Como num travesseiro,

Ardentemente recebo,

Virá me procurar por largo tempo

E se deitará, na hora do crepúsculo,

No duro chão de pedra.

Que farás tu, meu Deus? O medo me domina.

Rainer Maria Rilke

(Tradução: Paulo Plínio Abreu)

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O Pássaro Cativo

Armas, num galho de árvore, o alçapão.

E, em breve, uma avezinha descuidada, batendo as asas cai na escravidão.

Dás-lhe então, por esplêndida morada, a gaiola dourada.

Dás-lhe alpiste, e água fresca, e ovos, e tudo.

Por que é que, tendo tudo, há de ficar o passarinho

mudo, arrepiado e triste, sem cantar?

É que, criança, os pássaros não falam.

Só gorgeando a sua dor exalam, sem que os homens os possam entender.

Se os pássaros falassem,

talvez os teus ouvidos escutassem este cativo pássaro dizer:

"Não quero o teu alpiste!

Gosto mais do alimento que procuro na mata livre em que a voar me viste.

Tenho água fresca num recanto escuro.

Da selva em que nasci; da mata entre os verdores,

tenho frutos e flores, sem precisar de ti!

Não quero a tua esplêndida gaiola!

Pois nenhuma riqueza me consola de haver perdido aquilo que perdi...

Prefiro o ninho humilde, construído de folhas secas, plácido, e escondido.

Entre os galhos das árvores amigas...

Solta-me ao vento e ao sol!

Com que direito à escravidão me obrigas?

Quero saudar as pompas do arrebol!

Quero, ao cair da tarde, entoar minhas tristíssimas cantigas!

Por que me prendes? Solta-me, covarde!

Deus me deu por gaiola a imensidade!

Não me roubes a minha liberdade...

QUERO VOAR! VOAR!..."

Estas coisas o pássaro diria, se pudesse falar.

E a tua alma, criança, tremeria, vendo tanta aflição.

E a tua mão, tremendo, lhe abriria a porta da prisão...

Olavo Bilac, 

jornalista e poeta brasileiro 1865/1918

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Ama-me por amor do amor somente.

Não digas: “Amo-a pelo seu olhar,

O seu sorriso, o modo de falar

Honesto e brando. Amo-a porque se sente

Minh’alma em comunhão constantemente

Com a sua”. Porque pode mudar

Isso tudo, em si mesmo, ao perpassar

Do tempo, ou para ti unicamente.

Nem me ames pelo pranto que a bondade

De tuas mãos enxuga, pois se em mim

Secar, por teu conforto, esta vontade

De chorar, teu amor pode ter fim!

Ama-me por amor do amor, e assim

Me hás de querer por toda a eternidade.

Elizabeth Barrett Browning

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Anoitecer, na praia

Junto ao mar, as crianças

são mais alegres; as mulheres são

mais harmoniosas,

mais naturais.

E, enquanto a ondulação

das águas marulhosas

arma, em seu ritmo, imprevistas danças

isócronas, mas sempre desiguais;

e a escumilha na praia arma frouxéis de rosas,

efêmeros, sutis, quase irreais;

e as crianças, à beira da água, armam castelos

na úmida areia,

sob os olhos da miss, ou da ama que as ladeia,

e o distraído encanto dos papais;

e os velhos, em seus trajos mais singelos,

sob os toldos velados,

repousados,

sorriem cachimbando,

recordando

coisas imemoriais, —

cada mulher que passa é atávica sereia;

é atávico tritão

cada atleta que emerge à ondulação

da correnteza rejuvenescente;

é atávico tritão

aquele nadador adolescente

ora a subordinar o mar fremente

que resfolega e ondeia,

ao ritmo do seu próprio coração...

(...)

Hermes Fontes  1888/1930

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Hino de Amor 

Andava um dia

Em pequenino

Nos arredores

De Nazaré,

Em companhia

De São José,

O bom Jesus,

O Deus Menino.

Eis senão quando

Vê num silvado

Andar piando

Arrepiado

E esvoaçando

Um rouxinol,

Que uma serpente

De olhar de luz

Resplandecente

Como a do Sol,

E penetrante

Como diamante,

Tinha atraído,

Tinha encantado.

Jesus, doído

Do desgraçado

Do passarinho,

Sai do caminho,

Corre apressado,

Quebra o encanto,

Foge a serpente,

E de repente

O pobrezinho,

Salvo e contente,

Rompe num canto

Tão requebrado,

Ou antes pranto

Tão soluçado,

Tão repassado

De gratidão,

De uma alegria,

Uma expansão,

Uma veemência,

Uma expressão,

Uma cadência,

Que comovia

O coração!

Jesus caminha

No seu passeio,

E a avezinha

Continuando

No seu gorjeio

Enquanto o via;

De vez em quando

Lá lhe passava

A dianteira

E mal poisava,

Não afroixava

Nem repetia,

Que redobrava

De melodia!

Assim foi indo

E foi seguindo.

De tal maneira,

Que noite e dia

Numa palmeira,

Que havia perto

Donde morava

Nosso Senhor

Em pequenino

(Era já certo)

Ela lá estava

A pobre ave

Cantando o hino

Terno e suave

Do seu amor

Ao Salvador!

João de Deus

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Nascemos para Amar

Nascemos para amar; a Humanidade

Vai, tarde ou cedo, aos laços da ternura.

Tu és doce atractivo, ó Formosura,

Que encanta, que seduz, que persuade.

Enleia-se por gosto a liberdade;

E depois que a paixão na alma se apura,

Alguns então lhe chamam desventura,

Chamam-lhe alguns então felicidade.

Qual se abisma nas lôbregas tristezas,

Qual em suaves júbilos discorre,

Com esperanças mil na ideia acesas.

Amor ou desfalece, ou pára, ou corre:

E, segundo as diversas naturezas,

Um porfia, este esquece, aquele morre.

Manuel Maria Barbosa du Bocage (1765-1805)

in 'Sonetos'

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Cala-te, voz que duvida

e me adormece

a dizer-me que a vida

nunca vale o sonho que se esquece.

Cala-te, voz que assevera

e insinua

que a primavera,

a pintar-se de lua

nos telhados,

só é bela

quando se inventa

de olhos fechados

nas noites de chuva e de tormenta.

Cala-te, sedução

desta voz que me diz

que as flores são imaginação

sem raiz.

Cala-te, voz maldita

que me grita

que o sol, a luz e o vento

são apenas o meu pensamento

enlouquecido…

(E sem a minha sombra

o chão tem lá sentido!)

Mas canta tu, voz desesperada

que me excede.

E ilumina o Nada

com a minha sede.

José Gomes Ferreira

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Os Amantes de Novembro

Ruas e ruas dos amantes

Sem um quarto para o amor

Amantes são sempre extravagantes

E ao frio também faz calor

Pobres amantes escorraçados

Dum tempo sem amor nenhum

Coitados tão engalfinhados

Que sendo dois parecem um

De pé imóveis transportados

Como uma estátua erguida num

Jardim votado ao abandono

De amor juncado e de outono.

Alexandre O'Neill, in 'No Reino da Dinamarca'

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À Minha mãe

Como as flores de uma árvore silvestre

Se esfolham sobre a leiva que deu vida

A seus ramos sem fruto,

Ó minha doce mãe, sobre teu seio

Deixa que dessa pálida coroa

Das minhas fantasias

Eu desfolhe também, frias, sem cheiro,

Flores da minha vida, murchas flores

Que só orvalha o pranto!

Manuel Antônio Álvares de Azevedo

Art By Simon Mendez

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Poema 5

Ó asceta,

Como é difícil renunciar a Maya!

Quando renunciei ao lar,

Apeguei-me às roupas.

Quando renunciei às roupas,

Apeguei-me aos farrapos.

Renunciei à paixão,

E inflamei-me com a raiva.

Renunciei à raiva,

E enregelei-me com a avidez.

Quando venci a avidez,

Enchi o peito de orgulho –

Minha mente ainda presa

Na vaidade da renúncia.

Apenas quando a mente se aquietou,

Foi que enfim pude sorrir para Maya.

Antigas memórias e nova concentração

Fundiram-se então em minhas palavras.

Kabir diz: Escutai, meus bons irmãos!

Somente um em um milhão resolveu este mistério.

Kabir

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O Sonho

Quantas vezes, em sonho, as asas da saudade

Solto para onde estás, e fico de ti perto!

Como, depois do sonho, é triste a realidade!

Como tudo, sem ti, fica depois deserto!

Sonho... Minha alma voa. O ar gorjeia e soluça.

Noite... A amplidão se estende, iluminada e calma:

De cada estrela de ouro um anjo se debruça,

E abre o olhar espantado, ao ver passar minha alma.

Há por tudo a alegria e o rumor de um noivado.

Em torno a cada ninho anda bailando uma asa.

E, como sobre um leito um alvo cortinado,

Alva, a luz do luar cai sobre a tua casa.

Porém, subitamente, um relâmpago corta

Todo o espaço... O rumor de um salmo se levanta

E, sorrindo, serena, apareces à porta,

Como numa moldura a imagem de uma Santa...

Olavo Bilac

 By David Hamilton

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Meu destino é um rio do deserto

A murmurar-me aos pés;

Veia nascida em uma noite amarga,

As bordas são de areia, a onda é larga

E loucas as marés.

Tem as águas azuis, — mas são profundas

Naquele murmurar,

Correm aqui como a falar segredos

Sobre leito de lodo e de rochedos

A um ignoto mar!

Pálidas flores que uma vaga incerta

Ali suspensas traz

Vicejam aos borrifos, do meu pranto.

Oh! essas flores que te prendem tanto

Deixa-as, Ofélia, em paz!

Não te curves à borda dessas águas

De superfície anil,

Ébria de amores, — do teu sonho casto

Não acharás ali o mundo vasto

Nem o rosado abril.

Deixa essas flores; uma onda as leva

Onde? Nem mesmo eu sei!

Deixa-as correr, — festões de meu destino;

Passa cantando, meu amor, teu hino,

A que eu te abençoarei.

Atado à pedra que me leva, um dia

A queda suspendi.

Vi-te à margem das águas debruçada

A paixão dos meus sonhos, — tão sonhada

Vi-a, encontrei-a em ti.

Maga estrela pendente do horizonte

E curva sobre o mar

Vieste à noite conversar comigo;

Mas a aurora chegou — ao leito antigo

Vai, é mister voltar.

Deixa-me, não te curves sobre as flores

Deste leito de azul;

Molhastes os teus vestidos, foge embora!

Não te despenhes, — vem o mar agora

Encapelado ao sul.

Enxuga agora ao sol as tuas roupas

E deixa-me seguir;

Não sei qual a torrente que me espera;

Vai, não prendas a tua primavera,

Onde é fundo o porvir!

Machado de Assis

(In Correio Mercantil, 21 out. 1859)

In Poesia Completa - Dispersas, 1854-1939

Fonte: http://www.avozdapoesia.com.br/obras_ler.php?obra_id=17520

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I

Amo o vento da noite sussurrante

A tremer nos pinheiros

E a cantiga do pobre caminhante

No rancho dos tropeiros;

E os monótonos sons de uma viola

No tardio verão,

E a estrada que além se desenrola

No véu da escuridão;

A restinga d’areia onde rebenta

O oceano a bramir,

Onde a lua na praia macilenta

Vem pálida luzir;

E a névoa e flores e o doce ar cheiroso

Do amanhecer na serra,

E o céu azul e o manto nebuloso

Do céu de minha terra;

E o longo vale de florinhas cheio

E a névoa que desceu,

Como véu de donzela em branco seio,

As estrelas do céu.

Manuel Antônio Álvares de Azevedo

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A mim que desde a infância venho vindo,

como se o meu destino,

fosse o exato destino de uma estrela,

apelam incríveis coisas:

pintar as unhas, descobrir a nuca,

piscar os olhos, beber.

Tomo o nome de Deus num vão.

Descobri que a seu tempo

vão me chorar e esquecer.

Vinte anos mais vinte é o que tenho,

mulher ocidental que se fosse homem,

amaria chamar-se Fliud Jonathan.

Neste exato momento do dia vinte de julho,

de mil novecentos e setenta e seis,

o céu é bruma, está frio, estou feia,

acabo de receber um beijo pelo correio.

Quarenta anos: não quero faca nem queijo.

Quero a fome.

Adélia Prado

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Chanson

Disse a meu peito, a meu pobre peito:

Não te contentas com um só amante?

Pois tu não vês que este mudar constante

Gasta em desejos o prazer do amor?

Ele respondeu: - Não! não me contento;

Não me contento com um só amante.

Pois tu não vês que este mudar constante

Empresta aos gozos um melhor sabor?

Disse a meu peito, a meu pobre peito:

Não te contentas desta dor errante?

Pois tu não vês que este mudar constante

A cada passo só nos traz a dor?

Ele respondeu: - Não! não me contento,

Não me contento desta dor errante...

Pois tu não vês que este mudar constante

Empresta às mágoas um melhor sabor?

Alfred de Musset

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Teu corpo de terra e água

Onde a quilha do meu barco

Onde a relha do arado

Abrem rotas e caminho.

Teu ventre de seivas brancas

Tuas rosas paralelas

Tuas colunas teu centro

Teu fogo de verde pinho

Tua boca verdadeira

Teu destino minha alma

Tua balança de prata

Teus olhos de mel e vinho

Bem que o mundo não seria

Se o nosso amor lhe faltasse

Mas as manhãs que não temos

São nossos lençóis de linho

José Saramago

"Provavelmente alegria". Lisboa: Editorial Caminho, 1985.

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Não te Amo

Não te amo, quero-te: o amor vem d'alma.

E eu n 'alma – tenho a calma,

A calma – do jazigo.

Ai! não te amo, não.

Não te amo, quero-te: o amor é vida.

E a vida – nem sentida

A trago eu já comigo.

Ai, não te amo, não!

Ai! não te amo, não; e só te quero

De um querer bruto e fero

Que o sangue me devora,

Não chega ao coração.

Não te amo. És bela; e eu não te amo, ó bela.

Quem ama a aziaga estrela

Que lhe luz na má hora

Da sua perdição?

E quero-te, e não te amo, que é forçado,

De mau, feitiço azado

Este indigno furor.

Mas oh! não te amo, não.

E infame sou, porque te quero; e tanto

Que de mim tenho espanto,

De ti medo e terror...

Mas amar!... não te amo, não.

Almeida Garrett

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Aos olhos dele

Não acredito em nada. As minhas crenças

Voaram como voa a pomba mansa;

Pelo azul do ar. E assim fugiram

As minhas doces crenças de criança.

Fiquei então sem fé; e a toda a gente

Eu digo sempre, embora magoada:

Não acredito em Deus e a Virgem Santa

É uma ilusão apenas e mais nada!

Mas avisto os teus olhos, meu amor,

Duma luz suavíssima de dor...

E grito então ao ver esses dois céus:

Eu creio, sim, eu creio na Virgem Santa

Que criou esse brilho que m'encanta!

Eu creio, sim, creio, eu creio em Deus!

Florbela Espanca

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Estrela da tarde

Era a tarde mais longa de todas as tardes que me acontecia

Eu esperava por ti, tu não vinhas, tardavas e eu entardecia

Era tarde, tão tarde, que a boca, tardando-lhe o beijo, mordia

Quando à boca da noite surgiste na tarde tal rosa tardia

Quando nós nos olhámos tardámos no beijo que a boca pedia

E na tarde ficámos unidos ardendo na luz que morria

Em nós dois nessa tarde em que tanto tardaste o sol amanhecia

Era tarde de mais para haver outra noite, para haver outro dia

Meu amor, meu amor

Minha estrela da tarde

Que o luar te amanheça e o meu corpo te guarde

Meu amor, meu amor

Eu não tenho a certeza

Se tu és a alegria ou se és a tristeza

Meu amor, meu amor

Eu não tenho a certeza

Foi a noite mais bela de todas as noites que me adormeceram

Dos nocturnos silêncios que à noite de aromas e beijos se encheram

Foi a noite em que os nossos dois corpos cansados não adormeceram

E da estrada mais linda da noite uma festa de fogo fizeram

Foram noites e noites que numa só noite nos aconteceram

Era o dia da noite de todas as noites que nos precederam

Era a noite mais clara daqueles que à noite amando se deram

E entre os braços da noite de tanto se amarem, vivendo morreram

Eu não sei, meu amor, se o que digo é ternura, se é riso, se é pranto

É por ti que adormeço e acordo e acordado recordo no canto

Essa tarde em que tarde surgiste dum triste e profundo recanto

Essa noite em que cedo nasceste despida de mágoa e de espanto

Meu amor, nunca é tarde nem cedo para quem se quer tanto!

José Carlos Ary dos Santos

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Tenho medo

Estão as portadas fechadas

e eu tenho frio

muito frio dos lugares inóspitos

e medo

muito medo dos açaimes brancos

- vivo na história dos chacais

Sou libertina de um costume antigo

tenho um corpo feito de metais

boca de sangue e ferro

braços presos nos matagais

Tenho medo

muito medo das colinas

onde me esperam

outras histórias

visionárias de novos mundos

Mas tenho medo… muito medo

e os braços presos nos matagais

Do livro "Uivam os Lobos" de Dakini, 

pseudónimo de Dolores Marques.

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Pálida  Inocência 

Por que, pálida inocência,

Os olhos teus em dormência

A medo lanças em mim?

No aperto de minha mão

Que sonho do coração

Tremeu-te os seios assim?

E tuas falas divinas

Em que amor lânguida afinas

Em que lânguido sonhar?

E dormindo sem receio

Por que geme no teu seio

Ansioso suspirar?

Inocência! quem dissera

De tua azul primavera

As tuas brisas de amor!

Oh! quem teus lábios sentira

E que trêmulo te abrira

Dos sonhos a tua flor!

Quem te dera a esperança

De tua alma de criança,

Que perfuma teu dormir!

Quem dos sonhos te acordasse,

Que num beijo t’embalasse

Desmaiada no sentir!

Quem te amasse! e um momento

Respirando o teu alento

Recendesse os lábios seus!

Quem lera, divina e bela,

Teu romance de donzela

Cheio de amor e de Deus!

Álvares de Azevedo

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Minha vida não é essa hora abrupta

Em que me vês precipitado.

Sou uma árvore ante meu cenário;

Não sou senão uma de minhas bocas:

Essa, dentre tantas, que será a primeira a fechar-se.

Sou o intervalo entre as duas notas

Que a muito custo se afinam,

Porque a da morte quer ser mais alta…

Mas ambas, vibrando na obscura pausa,

Reconciliaram-se.

E é lindo o cântico.

Rainer Maria Rilke

Denis Chernov 

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Eterna Presença

Este feliz desejo de abraçar-te,

Pois que tão longe tu de mim estás,

Faz com que te imagine em toda a parte

Visão, trazendo-me ventura e paz.

Vejo-te em sonho, sonho de beijar-te;

Vejo-te sombra, vou correndo atrás;

Vejo-te nua, oh branco lírio de arte,

Corando-me a existência de rapaz...

E com ver-te e sonhar-te, esta lembrança

Geratriz, esta mágica saudade,

Dá-me a ilusão de que chegaste enfim;

Sinto alegrias de quem pede e alcança

E a enganadora força de, em verdade,

Ter-te, longe de mim, juntinho a mim.

Mário de Andrade

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Quando, à noite, no leito perfumado

Lânguida fronte no sonhar reclinas,

No vapor da ilusão por que te orvalha

Pranto de amor as pálpebras divinas?

E, quando eu te contemplo adormecida

Solto o cabelo no suave leito,

Por que um suspiro tépido ressona

E desmaia suavíssimo em teu peito?

Virgem do meu amor, o beijo a furto

Que pouso em tua face adormecida

Não te lembra do peito os meus amores

E a febre do sonhar de minha vida?

Dorme, ó anjo de amor! no teu silêncio

O meu peito se afoga de ternura...

E sinto que o porvir não vale um beijo

E o céu um teu suspiro de ventura!

Um beijo divinal que acende as veias,

Que de encantos os olhos ilumina,

Colhido a medo, como flor da noite,

Do teu lábio na rosa purpurina...

E um volver de teus olhos transparentes,

Um olhar dessa pálpebra sombria

Talvez pudessem reviver-me n’alma

As santas ilusões de que eu vivia!

Manuel Antônio Álvares de Azevedo

Painting by Serge Marshennikov

Art By Pietro Annigoni (1910 - 1988)

Recordação

Agora, o cheiro áspero das flores

leva-me os olhos por dentro de suas pétalas.

Eram assim teus cabelos;

tuas pestanas eram assim, finas e curvas.

As pedras limosas, por onde a tarde ia aderindo,

tinham a mesma exaltação de água secreta,

de talos molhados, de pólen,

de sepulcro e de ressurreição.

E as borboletas sem voz

dançavam assim veludosamente.

Restitui-te na minha memória, por dentro das flores!

Deixa virem teus olhos, como besouros de ónix,

tua boca de malmequer orvalhado,

e aquelas tuas mãos dos inconsoláveis mistérios,

com suas estrelas e cruzes,

e muitas coisas tão estranhamente escritas

nas suas nervuras nítidas de folha,

- e incompreensíveis, incompreensíveis.

Cecília Meireles

Painting By Monika Luniak

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Sossega, coração! Não desesperes!

Talvez um dia, para além dos dias,

Encontres o que queres porque o queres.

Então, livre de falsas nostalgias,

Atingirás a perfeição de seres.

Mas pobre sonho o que só quer não tê-lo!

Pobre esperança a de existir somente!

Como quem passa a mão pelo cabelo

E em si mesmo se sente diferente,

Como faz mal ao sonho o concebê-lo!

Sossega, coração, contudo! Dorme!

O sossego não quer razão nem causa.

Quer só a noite plácida e enorme,

A grande, universal, solene pausa

Antes que tudo em tudo se transforme.

Fernando Pessoa

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