Ária dos olhos

Mágoas de além

De olhos de quem

Pede esmolas:

Gemidos e ais

Das autunais

Barcarolas:

Cisnes em bando

Sonambulando

Sobre o mar:

Nuvens de incenso

No céu imenso,

Todo luar:

Olhos sutis,

Ah! que me diz

O olhar santo,

Que sobre mim

Volveis assim

Tanto e tanto?

E que esperança

Nessa romança

Cheia de ais,

Olhos nevoentos,

Noites e ventos

Autunais!

– Alphonsus de Guimaraens, (Dona Mística ‘1899’), 

em “Obra completa”. [organização Alphonsus de Guimaraens Filho]. 

Biblioteca luso-brasileira – Série brasileira, 20. Rio de Janeiro: José Aguilar, 1960.

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Tristêza

O sol do outono, as folhas a cair,

A minha voz baixinho soluçando,

Os meus olhos, em lagrimas, beijando

A terra, e o meu espirito a sorrir...

Eis como a minha vida vae passando

Em frente ao seu Phantasma... E fico a ouvir

Silencios da minh'alma e o resurgir

De mortos que me fôram sepultando...

E fico mudo, extatico, parado

E quasi sem sentidos, mergulhando

Na minha viva e funda intimidade...

Só a longinqua estrela em mim actua...

Sou rocha harmoniosa á luz da lua,

Petreficada esphinge de saudade...

Teixeira de Pascoaes, in 'Elegias'

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POÉTICA CONTRADITÓRIA

Não digas o que sabes nos teus versos,

Deixa para trás a ciência e a consciência;

Tudo aquilo que em ti não for ausência

São ideais perdidos, ou submersos.

Abandona-te às vozes que não ouves,

E liberta os teus deuses nos teus dedos;

Não busques os sorrisos, mas os medos,

E o que não for ignoto e só, não louves.

Ser misterioso e triste, é ser poeta:

Mesmo a luz que palpita nos teus cantos.

É uma imagem heroica dos teus prantos.

Percorre o teu caminho até ao fundo,

E com os versos que achaste, aumenta o mundo.

Não sejas um escritor, mas um profeta.

António Quadros

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Ama-me por amor do amor somente.

Não digas: “Amo-a pelo seu olhar,

O seu sorriso, o modo de falar

Honesto e brando. Amo-a porque se sente

Minh’alma em comunhão constantemente

Com a sua”. Porque pode mudar

Isso tudo, em si mesmo, ao perpassar

Do tempo, ou para ti unicamente.

Nem me ames pelo pranto que a bondade

De tuas mãos enxuga, pois se em mim

Secar, por teu conforto, esta vontade

De chorar, teu amor pode ter fim!

Ama-me por amor do amor, e assim

Me hás de querer por toda a eternidade.

Elizabeth Barrett Browning

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Plena mulher, maçã carnal, lua quente,

espesso aroma de algas, lodo e luz pisados,

que obscura claridade se abre entre tuas colunas?

que antiga noite o homem toca com seus sentidos?

Ai, amar é uma viagem com água e com estrelas,

com ar opresso e bruscas tempestades de farinha:

amar é um combate de relâmpagos e dois corpos

por um só mel derrotados.

Beijo a beijo percorro teu pequeno infinito,

tuas margens, teus rios, teus povoados pequenos,

e o fogo genital transformado em delícia

corre pelos tênues caminhos do sangue

até precipitar-se como um cravo noturno,

até ser e não ser senão na sombra de um raio.

Pablo Neruda

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CUIDADO!

Ó namorados que passais, sonhando,

quando bóia, no céu, a lua cheia!

Que andais traçando corações na areia

e corações nos peitos apagando!

Desperta os ninhos vosso passo… E quando

pelas bocas em flor o amor chilreia,

nem sei se é o vosso beijo que gorjeia,

se são as aves que se estão beijando…

Mais cuidado! Não vá vossa alegria

afligir tanta gente que seria

feliz sem nunca ouvir nem ver!

Poupai a ingenuidade delicada

dos que amaram sem nunca dizer nada,

dos que foram amados sem saber!

(Guilherme de Almeida)

(Messidor, 1919.)

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A Gentil Camponesa

MOTE

Tu és pura e imaculada,

Cheia de graça e beleza;

Tu és a flor minha amada,

És a gentil camponesa.

GLOSAS

És tu que não tens maldade,

És tu que tudo mereces,

És, sim, porque desconheces

As podridões da cidade.

Vives aí nessa herdade,

Onde tu foste criada,

Aí vives desviada

Deste viver de ilusão:

És como a rosa em botão,

Tu és pura e imaculada.

És tu que ao romper da aurora

Ouves o cantor alado...

Vestes-te, tratas do gado

Que há-de ir tirar água à nora;

Depois, pelos campos fora,

É grande a tua pureza,

Cantando com singeleza,

O que ainda mais te realça,

Exposta ao sol e descalça,

Cheia de graça e beleza.

Teus lábios nunca pintaste,

És linda sem tal veneno;

Toda tu cheiras a feno

Do campo onde trabalhaste;

És verdadeiro contraste

Com a tal flor delicada

Que só por muito pintada

Nos poderá parecer bela;

Mas tu brilhas mais do que ela,

Tu és a flor minha amada.

Pois se te tenho na mão,

Inda assim acho tão pouco,

Que sinto um desejo louco:

Guardar-te no coração!...

As coisas mais belas são

Como as cria a Natureza,

E tu tens toda a grandeza

Dessa beleza que almejo,

Tens tudo quanto desejo,

És a gentil camponesa

António Aleixo, 

in "Este Livro que Vos Deixo..." 

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A rosa de Hiroxima

Pensem nas crianças

Mudas telepáticas

Pensem nas meninas

Cegas inexatas

Pensem nas mulheres

Rotas alteradas

Pensem nas feridas

Como rosas cálidas

Mas oh não se esqueçam

Da rosa da rosa

Da rosa de Hiroxima

A rosa hereditária

A rosa radioativa

Estúpida e inválida

A rosa com cirrose

A antirrosa atômica

Sem cor sem perfume

Sem rosa sem nada.

Vinicius de Moraes

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