À musa
Quanto, à noite, espero a tua chegada,
a vida parece-me suspensa por um fio.
Que importam juventude, glória, liberdade,
quando enfim aparece a hóspede querida
trazendo nas mãos a sua rústica flauta?
Ei-la que vem. Soergue o seu véu,
olha para mim atentamente.
E pergunto:
“Foste tu quem a Dante
ditou as páginas do Inferno?”.
E ela: “Sim, fui eu”.
Anna Akhmátova
Nocturno
Eram, na rua, passos de mulher.
Era o meu coração que os soletrava.
Era, na jarra, além do malmequer,
espectral o espinho de uma rosa brava...
Era, no copo, além do gim, o gelo;
além do gelo, a roda de limão...
Era a mão de ninguém no meu cabelo.
Era a noite mais quente deste verão.
Era no gira-discos, o Martirio
de São Sebastião, de Debussy....
Era, na jarra, de repente, um lirio!
Era a certeza de ficar sem ti.
Era o ladrar dos cães na vizinhança.
Era, na sombra, um choro de criança...
David Mourão-Ferreira, escritor e poeta português (1927- 1996).
23 de Fevereiro - Dia da Sedução
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Abre os olhos com os primeiros raios de luz.
A cadeia de montanhas
Parece uma mulher serena e vigorosa,
Deitada de lado depois de uma noite de amor.
Um vento suave, saciado, agita a aba da tenda.
Que incha e estremece, como um ventre quente. Subindo e Descendo.
Com a ponta da língua aflora o côncavo da mão esquerda,
O ponto mais fundo da palma. é como
O toque de um mamilo, suave e duro.
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Amos Oz - Israel 1939
Daniel Murtagh Photography
