Lavar a Desonra 

Mamãe! Um estertor, lágrimas, negrume.

O sangue flui, o corpo apunhalada treme,

O cabelo ondulado se suja de barro.

Mamãe! Só se ouve o carrasco.

Amanhã virá a aurora,

As rosas despertarão

À chamada dos vinte anos

E a esperança fascinada.

As flores dos campos respondem:

Deixou-se... lavar a desonra.

O brutal carrasco retorna e diz a todos:

A desonra? – limpa seu punhal –

Despedaçamos a desonra.

De novo temos virtude, boa fama, dignos.

Taberneiro! Onde estão o vinho e os copos?

Chama essa indolente beleza de alento perfumado

Por cujos olhos dariam o Corão e o destino.

Enche teu copo, açougueiro,

A morte levou a desonra.

Ao amanhecer, as meninas perguntarão por ela:

Onde está? A besta responderá:

matamo-la. Levava na frente

o estigma da desonra

e lavamo-la.

Os vizinhos contarão sua triste história

E até as palmeiras difundirão pelo bairro,

E as portas de madeira, que não a esquecerão.

As pedras sussurrarão:

“Lavar a desonra”

“Lavar a desonra”

Vizinhas do bairro, meninas do povoado

Amassaremos o pão com nossas lágrimas,

Cortaremos nossas tranças

Descoloriremos as mãos

Para que suas roupas permaneçam brancas e puras.

Não sorriremos nem nos alegraremos nem voltaremos

Porque o punhal, na mão de nosso pai

Ou de nosso irmão, nos vigia

E amanhã, quem sabe em qual deserto

Nos enterrará para lavar a desonra?

Nazik Al-Malaika, poetisa iraquiana (1922-2007).

https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Nossa estirpe latina é rainha

entre as grandes estirpes do mundo;

em sua fronte uma estrela divina

brilha eterna no tempo profundo.

Seu destino adiante é o guia

e à vanguarda seus passos conduz.

Sempre à frente, com mais galhardia,

ela esparge ao redor sua luz.

É uma deusa a estirpe latina,

de fascínio e de encanto mais doce;

o estrangeiro, à sua frente, se inclina,

à sua voz todo o mundo curvou-se.

Tão formosa, tão viva e ridente,

sob um céu que ares tíbios desfralda,

ela espelha-se ao sol resplendente

e se banha num mar de esmeralda.

Nossa estirpe latina faz parte

dos tesouros das terras louçãs;

de bom grado, ela os doa e reparte

com as suas diletas irmãs.

Mas terrível se faz, quando um dia,

o seu braço é furor libertário

e golpeia a cruel tirania

em defesa do seu corolário.

Quando, enfim, no Juízo Final,

frente a Deus, se lhe for perguntado:

Qual missão foi o teu ideal

na existência terrena? Eis o brado

da estirpe latina, alto e forte:

Ó Senhor, quantos mundos andei

ante os olhos da vida e da morte,

a Ti, sempre, Te representei!

Vasile Alecsandri

 poeta, político e diplomata romeno (1821-1890).

Tradução de Luciano Maia

Um Adeus Português

Nos teus olhos altamente perigosos

vigora ainda o mais rigoroso amor

a luz de ombros puros e a sombra

de uma angústia já purificada

Não tu não podias ficar presa comigo

à roda em que apodreço

apodrecemos

a esta pata ensanguentada que vacila

quase medita

e avança mugindo pelo túnel

de uma velha dor

Não podias ficar nesta cadeira

onde passo o dia burocrático

o dia-a-dia da miséria

que sobe aos olhos vem às mãos

aos sorrisos

ao amor mal soletrado

à estupidez ao desespero sem boca

ao medo perfilado

à alegria sonâmbula à vírgula maníaca

do modo funcionário de viver

Não podias ficar nesta cama comigo

em trânsito mortal até ao dia sórdido

canino

policial

até ao dia que não vem da promessa

puríssima da madrugada

mas da miséria de uma noite gerada

por um dia igual

Não podias ficar presa comigo

à pequena dor que cada um de nós

traz docemente pela mão

a esta dor portuguesa

tão mansa quase vegetal

Não tu não mereces esta cidade não mereces

esta roda de náusea em que giramos

até à idiotia

esta pequena morte

e o seu minucioso e porco ritual

esta nossa razão absurda de ser

Não tu és da cidade aventureira

da cidade onde o amor encontra as suas ruas

e o cemitério ardente

da sua morte

tu és da cidade onde vives por um fio

de puro acaso

onde morres ou vives não de asfixia

mas às mãos de uma aventura de um comércio puro

sem a moeda falsa do bem e do mal

Nesta curva tão terna e lancinante

que vai ser que já é o teu desaparecimento

digo-te adeus

e como um adolescente

tropeço de ternura

por ti.

Alexandre O'Neill, poeta português (1986-1924).

in 'Poesia Completas'

Fonte do poema:  http://www.citador.pt/

Foto: By Karolina Piórek

Humildade

Senhor, fazei com que eu aceite

minha pobreza tal como sempre foi.

Que não sinta o que não tenho.

Não lamente o que podia ter

e se perdeu por caminhos errados

e nunca mais voltou.

Dai, Senhor, que minha humildade

seja como a chuva desejada

caindo mansa,

longa noite escura

numa terra sedenta

e num telhado velho.

Que eu possa agradecer a Vós,

minha cama estreita,

minhas coisinhas pobres,

minha casa de chão,

pedras e tábuas remontadas.

E ter sempre um feixe de lenha

debaixo do meu fogão de taipa,

e acender, eu mesma,

o fogo alegre da minha casa

na manhã de um novo dia que começa.

Cora Coralina, poetisa e contista brasileira (1889 - 1985).

Foto:  https://www.pinterest.pt/cinafraga/