Bailados do Luar

Pétalas de rosas

tombam lentamente, silenciosas...

E de vagar

vem entrando

a farândola rítmica

e silente

dos góticos bailados do luar!...

Sobre as dobras macias

e assediantes

da seda do meu leito desmanchado,

esguias sombras

adelgaçando afagos,

poisam no meu peito desvestido...

E a boca hipnótica e algente

do meu luarento amante,

vai esculpindo o meu corpo

pálido e vencido!...

No espaço azul e vago,

esvoaça subtiltmente

a cálida lembrança

da tua voz!

Busco a verdade viva do teu beijo

e encontro apenas

esta estranha heresia,

crispando o alvo recorte

do meu corpo magoado!...

Estilhaçam-se, vibrando

numa ânsia doentia,

os meus nervos nostálgicos,

irreverentes

empalidecendo

em dolências inocentes

o rubor do meu desejo

insaciado...

As rosas vão tombando lentamente,

devagar,

sobre a carícia dormente

e embruxada…

dos espásmicos beijos do luar...

Oiço a tua voz

em toda a parte!

E perco-me dentro dos meus próprios braços,

tumultuosos e exigentes,

                  a procurar-te!

Judith Teixeira

 in 'Antologia Poética'

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Horas Rubras

Horas profundas, lentas e caladas

Feitas de beijos rubros e ardentes,

De noites de volúpia, noites quentes

Onde há risos de virgens desmaiadas...

Oiço olaias em flor às gargalhadas...

Tombam astros em fogo, astros dementes,

E do luar os beijos languescentes

São pedaços de prata p'las estradas...

Os meus lábios são brancos como lagos...

Os meus braços são leves como afagos,

Vestiu-os o luar de sedas puras...

Sou chama e neve e branca e mist'riosa...

E sou, talvez, na noite voluptuosa,

Ó meu Poeta, o beijo que procuras!

Florbela Espanca, in "Livro de Sóror Saudade"

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Fonte: http://www.citador.pt/

Almas paralelas

Alma irmã de minha alma, espelho vivo

de outro espelho fio que te retrata,

alma de luz serena e intemerata,

cujo influxo de amor me tem cativo!

Bem sinto, que em mim vives e em ti vivo;

no entanto (e eis o desgosto que me mata!),

do amor a doce vaga me arrebata

e não posso atingir teu vulto esquivo.

O mesmo curso têm nossos destinos

do gozo o mel, da dor os desatinos

a um nada inspiram, sem que ao outro inspirem.

Mas, triste sorte! Ó bela entre as mais belas!

Eles são como duas paralelas;

Próximos correm, sem jamais se unirem!...

Augusto de Lima,

 in "Símbolos". 1892.

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III

A suave castelã das horas mortas

Assoma à torre do castelo. As portas,

Que o rubro ocaso em onda ensangüentara,

Brilham do luar à Luz celeste e clara.

Como em órbitas de fatais caveiras

Olhos que fossem de defuntas freiras,

Os astros morrem pelo céu pressago…

São como círios a tombar num lago.

E o céu, diante de mim, todo escurece…

E eu nem sei de cor uma só prece!

Pobre Alma, que me queres, que me queres?

São assim todas, todas as mulheres.

Hirta e branca… Repousa a sua áurea cabeça

Numa almofada de cetim bordada em lírios.

Ei-la morta afinal como quem adormeça

Aqui para sofrer Além novos martírios.

De mãos postas, num sonho ausente, a sombra espessa

Do seu corpo escurece a luz dos quatro círios:

Ela faz-me pensar numa ancestral Condessa

Da Idade Média, morta em sagrados delírios.

Os poentes sepulcrais do extremo desengano

Vão enchendo de luto as paredes vazias,

E velam para sempre o seu olhar humano.

Expira, ao longe, o vento, e o luar, longinquamente,

Alveja, embalsamando as brancas agonias

Na sonolenta paz desta Câmara-ardente…

Alphonsus de Guimaraens,

(Dona Mística ‘1899’), em “Obra completa”. [organização Alphonsus de Guimaraens Filho]. Biblioteca luso-brasileira – Série brasileira, 20. Rio de Janeiro: José Aguilar, 1960.

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Canção

A pastorinha morreu, todos estão a chorar. Ninguem a conhecia e todos estão a chorar.

A pastorinha morreu, morreu de seus amôres. Á beira do rio nasceu uma arvore e os braços da arvore abriram-se em cruz.

As suas mãos compridas já não acenam de alêm. Morreu a pastorinha e levou as mãos compridas.

Os seus olhos a rirem já não troçam de ninguem. Morreu a pastorinha e os seus olhos a rirem.

Morreu a pastorinha, está sem guia o rebanho. E o rebanho sem guia é o enterro da pastorinha.

Onde estão os seus amôres? Ha prendas para Lhe dar. Ninguem sabe se é Elle e ha prendas para Lhe dar.

Na outra margem do rio deu á praia uma santa que vinha das bandas do mar. Vestida de pastora p'ra se não fazer notar. De dia era uma santa, à noite era o luar.

A pastorinha em vida era uma linda pastorinha; a pastorinha mórta é a Senhora dos Milagres.

Almada Negreiros, in 'Frisos - Revista Orpheu nº1'

1893/1970

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As nossas Ânsias

Para as estrelas vão as nossas ânsias;

Todas as ânsias que na Dor sentimos...

São aves que se perdem nas distâncias;

E, nas asas dos sonhos, as seguiram.

E lá, mais delicadas que fragrâncias

Dos liriais que no caminho vimos,

Todas elas, vestidas de flamâncias,

São as árias da luz, que no ar ouvimos.

Mas as ânsias que vão, serenamente,

Para as estrelas, e por lá, na albente

Doçura casta das estrelas ficam.

São, com certeza, aquelas que, no mundo,

Neste sinistro báratro profudo,

Nos cadinhos do amor se purificam

Juvêncio de Araújo Figueiredo 1865/1927

Versos Antigos, 1966

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Entre nós e as palavras há metal fundente

entre nós e as palavras há hélices que andam

e podem dar-nos a morte violar-nos tirar

do mais fundo de nós o mais útil segredo

entre nós e as palavras há perfis ardentes

espaços cheios de gente de costas

altas flores venenosas portas por abrir

e escadas e ponteiros e crianças sentadas

à espera do seu tempo e do seu precipício

Ao longo da muralha que habitamos

há palavras de vida há palavras de morte

há palavras imensas, que esperam por nós

e outras, frágeis, que deixaram de esperar

há palavras acesas como barcos

e há palavras homens, palavras que guardam

o seu segredo e a sua posição

Entre nós e as palavras, surdamente,

as mãos e as paredes de Elsenor

E há palavras nocturnas palavras gemidos

palavras que nos sobem ilegíveis à boca

palavras diamantes palavras nunca escritas

palavras impossíveis de escrever

por não termos connosco cordas de violinos

nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar

e os braços dos amantes escrevem muito alto

muito além do azul onde oxidados morrem

palavras maternais só sombra só soluço

só espasmos só amor só solidão desfeita

Entre nós e as palavras, os emparedados

e entre nós e as palavras, o nosso dever falar

Mário Cesariny

in Pena Capital

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