Limite

A mulher está perfeita.

Seu corpo

Morto enverga o sorriso de completude,

A ilusão de necessidade

Grega voga pelos veios da sua toga,

Seus pés

Nus parecem dizer:

Já caminhamos tanto, acabou.

Cada criança morta, enrodilhada, cobra branca,

Uma para cada pequena

Tigela de leite vazia.

Ela recolheu-as todas

Em seu corpo, como pétalas

Da rosa que se encerra, quando o jardim

Enrija e aromas sangram

Da fenda doce, funda, da flor noturna.

A lua não tem porque estar triste

Espectadora de touca

De osso; ela está acostumada.

Suas crateras trincam, fissura.

Sylvia Plath

(Tradução  Luiz Carlos de Brito Rezende)

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De Lírios

Sacudi a madrugada

Qual amante despeitada

Suportei o sonho promíscuo

Palavras na lavra

Oculta da tua boca

Perdem-se nas paredes do teu corpo ...

O despertar

Um prometido

ISABEL FERREIRA (Poeta Angolana)

Painting by Serge Marshennikov

Paisagem

Desejei-te pinheiro à beira-mar

para fixar o teu perfil exacto.

Desejei-te encerrada num retrato

para poder-te contemplar.

Desejei que tu fosses sombra e folhas

no limite sereno dessa praia.

E desejei: «Que nada me distraia

dos horizontes que tu olhas!»

Mas frágil e humano grão de areia

não me detive à tua sombra esguia.

(Insatisfeito, um corpo rodopia

na solidão que te rodeia.)

David Mourão-Ferreira, in "A Secreta Viagem"

Fonte:http://www.citador.pt/

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UM CERTO OLHAR

Um certo olhar o que me diz?

És tu, num reencontro antigo?

Segues e eu, sem voz, chamo por ti

Tu segues sem ouvir o meu desejo

E te chamo com os olhos

Dos teus passos lentos

Fazes-me crer que não somos

Velhos corpos sem vigor

Fazes-me crer que sou teu flerte

Dos anos sessenta

Fazes-me crer que o tempo

Ainda não passou

De mãos dadas, fazes-me crer

Que não somos vidas esquecidas

Um certo olhar é o teu e é o meu

Lembrando os beijos quentes no portão

Façamos crer que estamos abraçados

Sem o olhar recolhido

E sem as veias hipertensas

Façamos crer que as ruas se enfeitam

Com a nossa alegria

Façamos crer que ainda existe amor

E há rios de paixão fazendo fluir

As nossas vidas.

Paulo da Costa Carvalho Junior

RECIFE-PE, 05 DE MAIO DE 2017

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Tão delicada...

Tão delicada, és semelhante

À alva flor da cerejeira.

E como um anjo entre os mortais

Surges da minha vida à beira.

Nem bem tu tocas o tapete,

A seda soa ao teu pisar

E da cabeça até os pés

Pairas num sonho, a flutuar.

Das dobras longas do vestido,

Como do mármore, ressais,

Presa a minh’alma aos olhos teus

Cheios de lágrimas e ais.

Ó sonho meu feliz de amor,

Noiva suave, de outras lendas,

Não me sorrias! Se sorrires

Tua doçura me desvendas.

Podes, no encanto da tua noite,

Deixar-me os olhos sempre baços

E com o murmúrio de tua boca

No frio enredo dos teus braços.

  

Súbito, passa um pensamento

No véu do teu ardente olhar:

É a renúncia penumbrosa,

Sombra de doce suspirar.

Te vais e eu bem compreendi

Não mais deter o passo teu;

Perdida, sempre, para mim,

Noiva imortal no peito meu!

Pois ter-te visto é culpa minha,

Da qual jamais terei perdão;

Expiarei sonho de luz

A mão direita erguendo, em vão.

Ressurgirás como uma aura

Da eterna virgem, de Maria,

Em tua fronte uma coroa...

Aonde tu vais? Voltas um dia?

Mihai Eminescu

Tradução: Luciano Maia

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Lágrimas, inúteis lágrimas

Não sei o que significam,

Lágrimas vindas do fundo

De alguma aflição sublime

Emergem no coração,

E chegam até os olhos,

Vendo os alegres campos outonais

E pensando nos dias que não mais existem.

Novas qual primeiro raio

Cintilando numa vela,

Que traz aqui para cima

Os amigos do submundo,

Triste como as derradeiras

Que fazem corar alguém

Que afunda com tudo o que amamos sob a borda;

Tão tristes novos dias que não mais existem.

Tristes e estranhas como em

Sombria alba de verão

Primeiro pio de aves semilúcidas

Para ouvidos moribundos,

Quando pra olhos decadentes

Lentamente a janela desenvolve

Um quadrado de luz tênue;

Tristes, estranhos dias que não mais existem.

Diletas tal qual beijos

Na memória após a morte,

E suaves como aqueles

Que em afeto sem fé fingem

Nos lábios que são para outros;

Profundas como é o amor,

Como é o primeiro amor,

E insano com toda a pena;

Ó Morte em Vida, os dias que não mais existem!

Alfred Tennyson

Foto: Vinc Vincenty

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,

e o que nos ficou não chega

para afastar o frio de quatro paredes.

Gastámos tudo menos o silêncio.

Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,

gastámos as mãos à força de as apertarmos,

gastámos o relógio e as pedras das esquinas

em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.

Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;

era como se todas as coisas fossem minhas:

quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.

E eu acreditava.

Acreditava,

porque ao teu lado

todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,

era no tempo em que o teu corpo era um aquário,

era no tempo em que os meus olhos

eram realmente peixes verdes.

Hoje são apenas os meus olhos.

É pouco, mas é verdade,

uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.

Quando agora digo: meu amor,

já se não passa absolutamente nada.

E no entanto, antes das palavras gastas,

tenho a certeza

que todas as coisas estremeciam

só de murmurar o teu nome

no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.

Dentro de ti

não há nada que me peça água.

O passado é inútil como um trapo.

E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

Eugénio de Andrade, in “Poesia e Prosa” 

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/