Ó cisnes brancos, cisnes brancos,

Porque viestes, se era tão tarde?

O sol não beija mais os flancos

Da Montanha onde mora a tarde.

Ó cisnes brancos, dolorida

Minh’alma sente dores novas.

Cheguei à terra prometida:

É um deserto cheio de covas.

Voai para outras risonhas plagas,

Cisnes brancos! Sede felizes...

Deixai-me só com as minhas chagas,

E só com as minhas cicatrizes.

Venham as aves agoireiras,

De risada que esfria os ossos...

Minh’alma, cheia de caveiras,

Está branca de padre-nossos.

Queimando a carne como brasas,

Venham as tentações daninhas,

Que eu lhes porei, bem sob asas,

A alma cheia de ladainhas.

Ó cisnes brancos, cisnes brancos,

Doce afago da alva plumagem!

Minh’alma morre aos solavancos

Nesta medonha carruagem...

Quando chegaste, os violoncelos

Que andam no ar cantaram no hinos.

Estrelaram-se todos os castelos,

E até nas nuvens repicaram sinos.

Foram-se as brancas horas sem rumo,

Tanto sonhadas! Ainda, ainda

Hoje os meus pobres versos perfumo

Com os beijos santos da tua vinda.

Quando te foste, estalaram cordas

Nos violoncelos e nas harpas...

E anjos disseram: - Não mais acordas,

Lírio nascido nas escarpas!

Sinos dobraram no céu e escuto

Dobres eternos na minha ermida.

E os pobres versos ainda hoje enluto

Com os beijos santos da despedida.

Alphonsus de Guimaraens

Foto: Marion Vollborn

Bailados do Luar

Pétalas de rosas

tombam lentamente, silenciosas...

E de vagar

vem entrando

a farândola rítmica

e silente

dos góticos bailados do luar!...

Sobre as dobras macias

e assediantes

da seda do meu leito desmanchado,

esguias sombras

adelgaçando afagos,

poisam no meu peito desvestido...

E a boca hipnótica e algente

do meu luarento amante,

vai esculpindo o meu corpo

pálido e vencido!...

No espaço azul e vago,

esvoaça subtiltmente

a cálida lembrança

da tua voz!

Busco a verdade viva do teu beijo

e encontro apenas

esta estranha heresia,

crispando o alvo recorte

do meu corpo magoado!...

Estilhaçam-se, vibrando

numa ânsia doentia,

os meus nervos nostálgicos,

irreverentes

empalidecendo

em dolências inocentes

o rubor do meu desejo

insaciado...

As rosas vão tombando lentamente,

devagar,

sobre a carícia dormente

e embruxada…

dos espásmicos beijos do luar...

Oiço a tua voz

em toda a parte!

E perco-me dentro dos meus próprios braços,

tumultuosos e exigentes,

                  a procurar-te!

Judith Teixeira

 in 'Antologia Poética'

Foto:  https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Horas Rubras

Horas profundas, lentas e caladas

Feitas de beijos rubros e ardentes,

De noites de volúpia, noites quentes

Onde há risos de virgens desmaiadas...

Oiço olaias em flor às gargalhadas...

Tombam astros em fogo, astros dementes,

E do luar os beijos languescentes

São pedaços de prata p'las estradas...

Os meus lábios são brancos como lagos...

Os meus braços são leves como afagos,

Vestiu-os o luar de sedas puras...

Sou chama e neve e branca e mist'riosa...

E sou, talvez, na noite voluptuosa,

Ó meu Poeta, o beijo que procuras!

Florbela Espanca, in "Livro de Sóror Saudade"

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Fonte: http://www.citador.pt/

Almas paralelas

Alma irmã de minha alma, espelho vivo

de outro espelho fio que te retrata,

alma de luz serena e intemerata,

cujo influxo de amor me tem cativo!

Bem sinto, que em mim vives e em ti vivo;

no entanto (e eis o desgosto que me mata!),

do amor a doce vaga me arrebata

e não posso atingir teu vulto esquivo.

O mesmo curso têm nossos destinos

do gozo o mel, da dor os desatinos

a um nada inspiram, sem que ao outro inspirem.

Mas, triste sorte! Ó bela entre as mais belas!

Eles são como duas paralelas;

Próximos correm, sem jamais se unirem!...

Augusto de Lima,

 in "Símbolos". 1892.

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

III

A suave castelã das horas mortas

Assoma à torre do castelo. As portas,

Que o rubro ocaso em onda ensangüentara,

Brilham do luar à Luz celeste e clara.

Como em órbitas de fatais caveiras

Olhos que fossem de defuntas freiras,

Os astros morrem pelo céu pressago…

São como círios a tombar num lago.

E o céu, diante de mim, todo escurece…

E eu nem sei de cor uma só prece!

Pobre Alma, que me queres, que me queres?

São assim todas, todas as mulheres.

Hirta e branca… Repousa a sua áurea cabeça

Numa almofada de cetim bordada em lírios.

Ei-la morta afinal como quem adormeça

Aqui para sofrer Além novos martírios.

De mãos postas, num sonho ausente, a sombra espessa

Do seu corpo escurece a luz dos quatro círios:

Ela faz-me pensar numa ancestral Condessa

Da Idade Média, morta em sagrados delírios.

Os poentes sepulcrais do extremo desengano

Vão enchendo de luto as paredes vazias,

E velam para sempre o seu olhar humano.

Expira, ao longe, o vento, e o luar, longinquamente,

Alveja, embalsamando as brancas agonias

Na sonolenta paz desta Câmara-ardente…

Alphonsus de Guimaraens,

(Dona Mística ‘1899’), em “Obra completa”. [organização Alphonsus de Guimaraens Filho]. Biblioteca luso-brasileira – Série brasileira, 20. Rio de Janeiro: José Aguilar, 1960.

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Canção

A pastorinha morreu, todos estão a chorar. Ninguem a conhecia e todos estão a chorar.

A pastorinha morreu, morreu de seus amôres. Á beira do rio nasceu uma arvore e os braços da arvore abriram-se em cruz.

As suas mãos compridas já não acenam de alêm. Morreu a pastorinha e levou as mãos compridas.

Os seus olhos a rirem já não troçam de ninguem. Morreu a pastorinha e os seus olhos a rirem.

Morreu a pastorinha, está sem guia o rebanho. E o rebanho sem guia é o enterro da pastorinha.

Onde estão os seus amôres? Ha prendas para Lhe dar. Ninguem sabe se é Elle e ha prendas para Lhe dar.

Na outra margem do rio deu á praia uma santa que vinha das bandas do mar. Vestida de pastora p'ra se não fazer notar. De dia era uma santa, à noite era o luar.

A pastorinha em vida era uma linda pastorinha; a pastorinha mórta é a Senhora dos Milagres.

Almada Negreiros, in 'Frisos - Revista Orpheu nº1'

1893/1970

Fonte:  http://www.citador.pt/

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As nossas Ânsias

Para as estrelas vão as nossas ânsias;

Todas as ânsias que na Dor sentimos...

São aves que se perdem nas distâncias;

E, nas asas dos sonhos, as seguiram.

E lá, mais delicadas que fragrâncias

Dos liriais que no caminho vimos,

Todas elas, vestidas de flamâncias,

São as árias da luz, que no ar ouvimos.

Mas as ânsias que vão, serenamente,

Para as estrelas, e por lá, na albente

Doçura casta das estrelas ficam.

São, com certeza, aquelas que, no mundo,

Neste sinistro báratro profudo,

Nos cadinhos do amor se purificam

Juvêncio de Araújo Figueiredo 1865/1927

Versos Antigos, 1966

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