Monangamba

Naquela roça grande não tem chuva

é o suor do meu rosto que rega as plantações:

Naquela roça grande tem café maduro

e aquele vermelho-cereja

são gotas do meu sangue feitas seiva.

          O café vai ser torrado

pisado, torturado,

vai ficar negro, negro da cor do contratado.

Negro da cor do contratado!

Perguntem às aves que cantam,

aos regatos de alegre serpentear

e ao vento forte do sertão:

Quem se levanta cedo? quem vai à tonga?

Quem traz pela estrada longa

a tipóia ou o cacho de dendém?

Quem capina e em paga recebe desdém

fuba podre, peixe podre,

panos ruins, cinqüenta angolares

"porrada se refilares"?

Quem?

Quem faz o milho crescer

e os laranjais florescer

- Quem?

Quem dá dinheiro para o patrão comprar

maquinas, carros, senhoras

e cabeças de pretos para os motores?

Quem faz o branco prosperar,

ter barriga grande - ter dinheiro?

- Quem?

E as aves que cantam,

os regatos de alegre serpentear

e o vento forte do sertão

responderão:

                     "Monangambééé"

Ah! Deixem-me ao menos subir às palmeiras

Deixem-me beber maruvo, maruvo

e esquecer diluído nas minhas bebedeiras

                       "Monangambééé"

António Jacinto, poeta angolano

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

A Voz

É tão suave ess'hora,

Em que nos foge o dia,

E em que suscita a Lua

Das ondas a ardentia,

Se em alcantis marinhos,

Nas rochas assentado,

O trovador medita

Em sonhos enleado!

O mar azul se encrespa

Coa vespertina brisa,

E no casal da serra

A luz já se divisa.

E tudo em roda cala

Na praia sinuosa,

Salvo o som do remanso

Quebrando em furna algosa.

Ali folga o poeta

Nos desvarios seus,

E nessa paz que o cerca

Bendiz a mão de Deus.

Mas despregou seu grito

A alcíone gemente,

E nuvem pequenina

Ergueu-se no ocidente:

E sobe, e cresce, e imensa

Nos céus negra flutua,

E o vento das procelas

Já varre a fraga nua.

Turba-se o vasto oceano,

Com hórrido clamor;

Dos vagalhões nas ribas

Expira o vão furor,

E do poeta a fronte

Cobriu véu de tristeza;

Calou, à luz do raio,

Seu hino à natureza.

Pela alma lhe vagava

Um negro pensamento,

Da alcíone ao gemido,

Ao sibilar do vento.

Era blasfema ideia,

Que triunfava enfim;

Mas voz soou ignota,

Que lhe dizia assim:

«Cantor, esse queixume

Da núncia das procelas,

E as nuvens, que te roubam

Miríades de estrelas,

E o frémito dos euros,

E o estourar da vaga,

Na praia, que revolve,

Na rocha, onde se esmaga,

Onde espalhava a brisa

Sussurro harmonioso,

Enquanto do éter puro

Descia o Sol radioso,

Tipo da vida do homêm,

É do universo a vida:

Depois do afã repouso,

Depois da paz a lida.

Se ergueste a Deus um hino

Em dias de amargura;

Se te amostraste grato

Nos dias de ventura,

Seu nome não maldigas

Quando se turba o mar:

No Deus, que é pai, confia,

Do raio ao cintilar.

Ele o mandou: a causa

Disso o universo ignora,

E mudo está. O nume,

Como o universo, adora!»

Oh, sim, torva blasfémia

Não manchará seu canto!

Brama a procela embora;

Pese sobre ele o espanto;

Que de sua harpa os hinos

Derramará contente

Aos pés de Deus, qual óleo

Do nardo recendente.

Alexandre Herculano, in 'A Harpa do Crente'

Fonte: http://www.citador.pt/

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Fímbria de melancolia,

memória incerta da dor,

ouço-a no gravador,

no fado que não se ouvia

quando ouvia o seu clamor.

Porque era já no passado

o presente dessa hora

e que me ressoa agora

a um outro mais alongado.

Assim a dor que se sente

no outro obscuro de nós

nunca fala a nossa voz

mas de quem de nós ausente,

só a nós próprios consente

quando não estamos nós

mas mais sós do que ao estar sós.

Onde então estamos nós?

Vergílio Ferreira, in 'Conta-Corrente 1'

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Fonte: http://www.citador.pt/

As rosas de Saadi

Eu pretendia esta manhã te trazer rosas;

Mas pus tantas em minhas vestes rigorosas

Que os nós cerrados não as puderam guardar.

Os nós se romperam. As rosas se soltaram

No vento, até chegar ao mar todas voaram.

Seguiram a água para não mais voltar.

A onda se viu de um vermelho incendiado.

À noite o vestido ainda está perfumado…

Respira em mim o aroma para recordar.

Les roses de Saadi

in: Poésies Inédites, 1860.

J’ai voulu ce matin te rapporter des roses ;


Mais j’en avais tant pris dans mes ceintures closes


Que les nœuds trop serrés n’ont pu les contenir.



Les nœuds ont éclaté. Les roses, envolées


Dans le vent, à la mer s’en sont toutes allées.


Elles ont suivi l’eau pour ne plus revenir ;



La vague en a paru rouge et comme enflammée.


Ce soir, ma robe encore en est tout embaumée…


Respires-en sur moi l’odorant souvenir.

 Marceline DesbordesValmore

 (trad. Sandra Stroparo & Caetano W. Galindo)

Referência:

DESBORDES-VALMORE, Marceline. 

Poésies. Préface et choix d’Yves Bonnefoy. 

Paris: Gallimard, 1983.

Fonte: https://escamandro.wordpress.com

Foto: Julia Borodina

O AÇUDE

Há neste açude lendas afogadas,

deuses dormindo o sono que os transcende.

Nenhuma sede irá buscá-lo incauta.

Nele, porém, dois cães vigiam sempre.

Não há peixes no açude, nem há vagas.

A seu apelo mudo na atende

O vento viajor das madrugadas.

O açude é um cemitério diferente.

Os mesmos cães na ladram. Pelo afã

Soment é que parecem-nos dois cães.

O açude é um muro longo, erguido em gelo,

Que por castigo os deuses sem destino

tornaram mausoléu, doando ao limo

o segredo final para rompê-lo.

Affonso Ávila

 (De O AÇUDE e Sonetos da Descoberta, 1953)

Foto: Jukka Vuokko

Retrato do Poeta Quando Jovem

Há na memória um rio onde navegam

Os barcos da infância, em arcadas

De ramos inquietos que despregam

Sobre as águas as folhas recurvadas.

Há um bater de remos compassado

No silêncio da lisa madrugada,

Ondas brancas se afastam para o lado

Com o rumor da seda amarrotada.

Há um nascer do sol no sítio exacto,

À hora que mais conta duma vida,

Um acordar dos olhos e do tacto,

Um ansiar de sede inextinguida.

Há um retrato de água e de quebranto

Que do fundo rompeu desta memória,

E tudo quanto é rio abre no canto

Que conta do retrato a velha história.

José Saramago

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Limite

A mulher está perfeita.

Seu corpo

Morto enverga o sorriso de completude,

A ilusão de necessidade

Grega voga pelos veios da sua toga,

Seus pés

Nus parecem dizer:

Já caminhamos tanto, acabou.

Cada criança morta, enrodilhada, cobra branca,

Uma para cada pequena

Tigela de leite vazia.

Ela recolheu-as todas

Em seu corpo, como pétalas

Da rosa que se encerra, quando o jardim

Enrija e aromas sangram

Da fenda doce, funda, da flor noturna.

A lua não tem porque estar triste

Espectadora de touca

De osso; ela está acostumada.

Suas crateras trincam, fissura.

Sylvia Plath

(Tradução  Luiz Carlos de Brito Rezende)

https://www.pinterest.pt/cinafraga/