Os Brilhantes

Não ha mulher mais pallida e mais fria,

E o seu olhar azul vago e sereno

Faz como o effeito d'um luar ameno

Na sua tez que é morbida e macia.

Como Levana ... esta mulher sombria

Traz a Morte cruel ao seu aceno,

O Suicidio e a Dôr!... Lembra do Rheno

Um conto, á luz crepuscular do dia.

Por isso eu nunca invejo os seus amantes!

- E em quanto hontem, gabavam seus brilhantes,

No theatro, com vistas fascinadas...

Tortura das visões... incomprehensiveis!

Em vez d'elles, cri ver brilhar - horriveis

E verdadeiras lagrimas geladas!

António Gomes Leal, poeta português (1848- 1921)

in 'Claridades do Sul'

Fonte do poema: http://www.citador.pt/

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Hoje sinto no coração

Um vago tremor de estrelas,

Mas minha senda se perde

Na alma de névoa.

A luz me quebra as asas

E a dor de minha tristeza

Vai molhando as recordações

Na fonte da ideia.

Todas as rosas são brancas,

Tão brancas como minha pena,

E não são as rosas brancas

Porque nevou sobre elas.

Antes tiveram o íris.

Também sobre a alma neva.

A neve da alma tem

Copos de beijos e cenas

Que se fundiram na sombra

Ou na luz de quem as pensa.

A neve cai das rosas,

Mas a da alma fica,

E a garra dos anos

Faz um sudário com elas.

Desfazer-se-á a neve

Quando a morte nos levar?

Ou depois haverá outra neve

E outras rosas mais perfeitas?

Haverá paz entre nós

Como Cristo nos ensina?

Ou nunca será possível

A solução do problema?

E se o amor nos engana?

Quem a vida nos alenta

Se o crepúsculo nos funde

Na verdadeira ciência

Do Bem que quiçá não exista,

E do mal que palpita perto?

Se a esperança se apaga

E a Babel começa,

Que tocha iluminará

Os caminhos da Terra?

Se o azul é um sonho,

Que será da inocência?

Que será do coração

Se o Amor não tem flechas ?

Se a morte é a morte,

Que será dos poetas

E das coisas adormecidas

Que já ninguém delas se recorda?

Oh! sol das esperanças!

Água clara! Lua nova!

Coração dos meninos!

Almas rudes das pedras!

Hoje sinto no coração

Um vago tremor de estrelas

E todas as coisas são

Tão brancas como minha pena.

Federico García Lorca, poeta e dramaturgo espanhol (1898-1936).

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Canção

O peso do mundo

é o amor.

Sob o fardo

da solidão,

sob o fardo

da insatisfação

o peso

o peso que carregamos

é o amor.

Quem poderia negá-lo?

Em sonhos

nos toca

o corpo,

em pensamentos

constrói

um milagre,

na imaginação

aflige-se

até tornar-se

humano -

sai para fora do coração

ardendo de pureza -

pois o fardo da vida

é o amor,

mas nós carregamos o peso

cansados

e assim temos que descansar

nos braços do amor

finalmente

temos que descansar nos braços

do amor.

Nenhum descanso

sem amor,

nenhum sono

sem sonhos

de amor -

quer esteja eu louco ou frio,

obcecado por anjos

ou por máquinas,

o último desejo

é o amor

- não pode ser amargo

não pode ser negado

não pode ser contigo

quando negado:

o peso é demasiado

- deve dar-se

sem nada de volta

assim como o pensamento

é dado

na solidão

em toda a excelência

do seu excesso.

Os corpos quentes

brilham juntos

na escuridão,

a mão se move

para o centro

da carne,

a pele treme

na felicidade

e a alma sobe

feliz até o olho -

sim, sim,

é isso que

eu queria,

eu sempre quis,

eu sempre quis

voltar

ao corpo

em que nasci.

Allen Ginsberg, poeta americano (1926-1997).

Foto: Julia Borodina

Mais esperança nos meus passos do que tristeza nos meus ombros.

Cora Coralina

Porque a noite

Porque a noite se estende na solidão das coisas

murmúrios de palavras vãs batem as palmas à lua

às vezes o céu está estrelado e tudo se perpetua

é quando o amor é mais forte e os corpos mais ardentes

quando as bocas mais perto do peito navegam em leitos de paixão

como se a doçura do tempo apagasse de nós a razão

como se corpos colados imunizassem cânticos ali inventados

em cenários invisuais de peitos apaixonados

porque a noite

luzes gémeas de prazer no oásis do pulsar das nossas veias

martelando  a nossa alma apaixonante e desprotegida

com horas batendo nos casacos dependurados da vida

António José da Silva, escritor e teatrólogo português 1705-1739

Foto:  https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Fruto Proibido 

Escravo dessa angélica meiguice

por uma lei fatal, como um castigo,

não abrigara tanta dor comigo,

se este afeto que sinto não sentisse.

Que te não doa, entanto, isto que digo

nem as magoadas falas que te disse.

Não tas dissera nunca, se não visse

que por dizê-las minha dor mitigo.

Longe de ti, sereno e resoluto,

irei morrer, misérrimo, esquecido,

mas hei de amar-te sempre, anjo impoluto.

És para mim o fruto proibido:

não pousarei meus lábios nesse fruto,

mas morrerei sem nunca ter vivido.

Adelino Fontoura, poeta, jornalista e ator brasileiro (1859-1844).

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/