Noite

Agora os três lados da escuridão se adensam

     com a chegada da aurora

e a mão ainda não tem coragem de atravessar o sólido

     ar rumo à folha branca na mesa.

Pois a razão não consegue honestamente resistir a meu

     senso de limites! Hoje não posso

mais deixar que a mão escreva aquelas frases descuidadas

     que antes me alegravam tanto.

São muitas as idéias que te assaltam no escuro.

     E fácil confundir a euforia

da meia-noite, e a cabeça febril criada pelo excesso

     de cansaço e café, com agudeza mental.

Mas é claro que ainda não estraguei de todo o meu

     cérebro com essas loucas vigílias.

Sei que não há mérito na excitação, por mais intensa

     que seja; não acho que seja talento.

Seria uma vergonha ignorar essa pobreza! No entanto,

     é grande a tentação. Como são inocentes

os gestos: destruir a noite anônima dando a cada coisa

     o seu verdadeiro nome.

Tento manter imóvel a minha mão, mas cada objeto

     me namora, mostra-me o quanto

é belo, me convida, a cada movimento que eu faço,

     a render homenagem a cada uma

dessas coisas que me cercam, convencidas de que as amo,

     e suas vozinhas me imploram

que em minha canção celebre a sua alma - é para isso

     que elas precisam de mim.

Eu gostaria de agradecer à vela e, para que todos

     conhecessem sua luz,

à minha volta lançaria adjetivos como incontáveis

     carícias. Mas me calo.

Na tortura do silêncio, ah!, que dor eu sinto:

      a de não dizer, ainda que

comum só palavra, o esplendor de tudo o que meu amor olha,

na escuridão, com olhos atentos.

De que me envergonho? Não estou livre, afinal,

      numa casa vazia, em meio à neve,

para escrever, ainda que mal? Para dizer, pelo menos,

      o nome da casa, da neve, da janela?

A folha de papel é indefesa: peço a Deus que me dê

      humildade. E aqui fico,

diante da luz clara e engenhosa da vela que ilumina

      o meu rosto já mergulhando no sono.

Bella Akhmadulina, poetista russa (1937- 2010).

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

A Metáfora 

No ano passado

escrevi um poema

que começava assim:

"sinto a lâmina do teu ciúme no meu peito"

- era uma metáfora, claro.

E não suspeitei.

Agora,

que me espetaste a faca de descascar batatas entre as costelas,

único desfecho lógico para o nosso amor;

agora, que sinto a lâmina

e o sangue morno a alastrar-me na camisa,

sei, finalmente e tarde demais,

a fraca expressividade das metáforas.

José Luís Peixoto

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Sombra de Palha

Dêem-me todas as jóias das afogadas

dois presépios

um cavalinho e uma agulha de chapeleira

em seguida desculpem-me

já que não tenho tempo de respirar

sou um acaso

a construção solar deteve-me aqui mesmo

e agora nada faço senão deixá-la morrer

procurem na tabela das contas atrasadas

a trote na mão fechada debaixo da minha cabeça tilintante

um copo no qual se abre um olho amarelo

abre também o sentimento

e no ar puro esvoaçam as princesas

tenho nisso muito orgulho

e ao mesmo tempo uma gotas de água insulsa

para refrescar o vaso das flores bolorentas

ao fundo da escada

o pensamento divino no azulejo estrelado do céu

a expressão das banhistas é a morte do lobo

tende-me por amiga

a amiga dos ardores e das raivas

que duas vezes vos olha

alisai a vossa plumagem diz ela

os meus remos de pau-santo fazem cantar vossos cabelos

um som claro abandonava a praia

negra da cólera dos seixos

vermelha do lado do horizonte como uma chapa incandesce

 in “Luz da Terra” – André Breton .

Photography by Jaroslav Monchak

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Adão e Eva

Olhámo-nos um dia,

E cada um de nós sonhou que achara

O par que a alma e a carne lhe pedia.

- E cada um de nós sonhou que o achara...

E entre nós dois

Se deu, depois, o caso da maçã e da serpente,

...Se deu, e se dará continuamente:

Na palma da tua mão,

Me ofertaste, e eu mordi, o fruto do pecado.

- O meu nome é Adão...

E em que furor sagrado

Os nossos corpos nus e desejosos

Como serpentes brancas se enroscaram,

Tentando ser um só!

Ó beijos angustiados e raivosos

Que as nossas pobres bocas se atiraram,

Sobre um leito de terra, cinza e pó!

Ó abraços que os braços apertaram,

Dedos que se misturaram!

Ó ânsia que sofreste, ó ânsia que sofri,

Sede que nada mata, ânsia sem fim!

- Tu de entrar em mim,

Eu de entrar em ti.

Assim toda te deste,

E assim todo me dei:

Sobre o teu longo corpo agonizante,

Meu inferno celeste,

Cem vezes morri, prostrado...

Cem vezes ressuscitei

Para uma dor mais vibrante

E um prazer mais torturado.

E enquanto as nossas bocas se esmagavam,

E as doces curvas do teu corpo se ajustavam

Às linhas fortes do meu,

Os nossos olhos muito perto, imensos

No desespero desse abraço mudo,

Confessaram-me tudo!

...Enquanto nós pairávamos, suspensos

Entre a terra e o céu.

Assim as almas se entregaram,

Como os corpos se tinham entregado.

Assim duas metades se amoldaram

Ante as barbas, que tremeram,

Do velho Pai desprezado!

E assim Adão e Eva se conheceram:

Tu conheceste a força dos meus pulsos,

A miséria do meu ser,

Os recantos da minha humanidade,

A grandeza do meu amor cruel,

Os veios de oiro que o meu barro trouxe...

Eu os teus nervos convulsos,

O teu poder,

A tua fragilidade,

Os sinais da tua pele,

O gosto do teu sangue doce...

Depois...

Depois o quê, amor? Depois, mais nada,

- Que Jeová não sabe perdoar!

O Arcanjo entre nós dois abrira a longa espada...

Continuámos a ser dois,

E nunca nos pudemos penetrar!

José Régio, escritor português (1901-1969).

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Lembras-te, meu amor,

Das tardes outonais,

Em que íamos os dois,

Sozinhos, passear,

Para fora do povo

Alegre e dos casais,

Onde só Deus pudesse

Ouvir-nos conversar?

Tu levavas, na mão,

Um lírio enamorado,

E davas-me o teu braço;

E eu, triste, meditava

Na vida, em Deus, em ti…

E, além, o sol doirado

Morria, conhecendo

A noite que deixava.

Harmonias astrais

Beijavam teus ouvidos;

Um crepúsculo terno

E doce diluía,

Na sombra, o teu perfil

E os montes doloridos…

Erravam, pelo Azul,

Canções do fim do dia.

Canções que, de tão longe,

O vento vagabundo

Trazia, na memória…

Assim o que partiu

Em frágil caravela,

E andou por todo o mundo,

Traz, no seu coração,

A imagem do que viu.

Olhavas para mim,

Às vezes, distraída,

Como quem olha o mar,

À tarde, dos rochedos…

E eu ficava a sonhar,

Qual névoa adormecida,

Quando o vento também

Dorme nos arvoredos.

Olhavas para mim…

Meu corpo rude e bruto

Vibrava, como a onda

A alar-se em nevoeiro.

Olhavas, descuidada

E triste… Ainda hoje escuto

A música ideal

Do teu olhar primeiro!

Ouço bem tua voz,

Vejo melhor teu rosto

No silêncio sem fim,

Na escuridão completa!

Ouço-te em minha dor.

Ouço-te em meu desgosto

E na minha esperança

Eterna de poeta!

O sol morria, ao longe;

E a sombra da tristeza

Velava, com amor,

Nossas doridas frontes.

Hora em que a flor medita

E a pedra chora e reza,

E desmaiam de mágoa

As cristalinas fontes.

Hora santa e perfeita,

Em que íamos, sozinhos,

Felizes, através

Da aldeia muda e calma,

Mãos dadas, a sonhar,

Ao longo dos caminhos…

Tudo, em volta de nós,

Tinha um aspecto de alma.

Tudo era sentimento,

Amor e piedade.

A folha que tombava

Era alma que subia…

E, sob os nossos pés,

A terra era saudade,

A pedra comoção

E o pó melancolia.

Falavas duma estrela

E deste bosque em flor;

Dos ceguinhos sem pão,

Dos pobres sem um manto.

Em cada tua palavra,

Havia etérea dor;

Por isso, a tua voz

Me impressionava tanto!

E punha-me a cismar

Que eras tão boa e pura,

Que, muito em breve — sim!

Te chamaria o céu!

E soluçava, ao ver-te

Alguma sombra escura,

Na fronte, que o luar

Cobria, como um véu.

A tua palidez

Que medo me causava!

Teu corpo era tão fino

E leve (oh meu desgosto!)

Que eu tremia, ao sentir

O vento que passava!

Caía-me, na alma,

A neve do teu rosto.

Como eu ficava mudo

E triste, sobre a terra!

E uma vez, quando a noite

amortalhava a aldeia,

Tu gritaste, de susto,

Olhando para a serra:

— Que incêndio! — E eu, a rir,

Disse-te — É a lua cheia!…

E sorriste também

Do teu engano. A lua

Ergueu a branca fronte,

Acima dos pinhais,

Tão ébria de esplendor,

Tão casta e irmã da tua,

Que eu beijei sem querer,

Seus raios virginais.

E a lua, para nós,

Os braços estendeu.

Uniu-nos num abraço,

Espiritual, profundo,

E levou-nos assim,

Com ela, até ao céu

Mas, ai, tu não voltaste

E eu regressei ao mundo.

Teixeira de Pascoaes, in Prosa e Poesia

Foto:  https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Fingir que está tudo bem: o corpo rasgado e vestido

com roupa passada a ferro, rastos de chamas dentro

do corpo, gritos desesperados sob as conversas: fingir

que está tudo bem: olhas-me e só tu sabes: na rua onde

os nossos olhares se encontram é noite: as pessoas

não imaginam: são tão ridículas as pessoas, tão

desprezíveis: as pessoas falam e não imaginam: nós

olhamo-nos: fingir que está tudo bem: o sangue a ferver

sob a pele igual aos dias antes de tudo, tempestades de

medo nos lábios a sorrir: será que vou morrer?, pergunto

dentro de mim: será que vou morrer? olhas-me e só tu sabes:

ferros em brasa, fogo, silêncio e chuva que não se pode dizer:

amor e morte: fingir que está tudo bem: ter de sorrir: um

oceano que nos queima, um incêndio que nos afoga.

José Luís Peixoto, in 'A Criança em Ruínas'

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Liberta em Pedra

Livre, liberta em pedra.

Até onde couber

tudo o que é dor maior,

por dentro da harmonia jacente,

aguda, fria, atroz,

de cada dia.

Não importam feições,

curvas de seios e ancas,

pés erectos à luz

e brancas, brancas, brancas,

as mãos.

Importa a liberdade

de não ceder à vida,

um segundo sequer.

Ser de pedra por fora

e só por dentro ser.

- Falavas? Não ouvi.

- Beijavas? Não senti.

Morreram? Ah! Morri, morri, morri!

Livre, liberta em pedra,

voltada para a luz

e para o mar azul

e para o mar revolto...

E fugir pela noite,

sem corpo, nem dinheiro,

para ler os meus santos

e os meus aventureiros,

(para ser dos meus santos,

dos meus aventureiros),

filósofos e nautas,

de tantos nevoeiros.

Entre o peso das salas,

da música concreta,

de espantalhos de deuses,

que fará o Poeta?

Natércia Freire, in 'Liberta em Pedra'

Foto: David Hamilton

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