Árvores

Eu, nestes campos, longe do tumulto,

Amo essas tristes árvores que crescem

Por sobre as margens dum arroio oculto,

Ouvindo as águas que cantando descem...

Gosto de vê-las à tardinha, envoltas

Numa suave e mística tristeza,

Olhando os rolos das espumas soltas

Que encrespam o lençol da correnteza.

Tristonhas plantas! Árvores sombrias!

Como se as torturasse estranha mágoa,

E as compungissem fundas nostalgias,

- Procuram consolar-se à beira d'água.

Oh! vós que amais os campos, nunca as vistes?

- Desconsoladas, trêmulas, chorosas,

Pelas barrancas dos arroios tristes

Debruçam as ramagens silenciosas...

Que importa o sol, que importa a chuva e o vento,

Se sempre as mesmas ânsias as consomem?

Talvez - quem sabe? - nesse desalento,

Palpite e sofra o coração dum homem!

Talvez nessas folhagens, nesses ramos,

Torturados de angústia e desconforto,

Sem que a vejamos, sem que a compreendamos,

Soluce a alma de algum poeta morto.

Ai, não turbeis a misteriosa mágoa,

A imensa nostalgia em que se abismam;

Deixai-as em silêncio, à beira dágua,

Essas tristonhas árvores que cismam...

Paulo Setubal

Publicado no livro Alma Cabocla (1920). Poema integrante da série Sertanejas.

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Soneto da Mulher ao Sol

Uma mulher ao sol - eis todo o meu desejo

Vinda do sal do mar, nua, os braços em cruz

A flor dos lábios entreaberta para o beijo

A pele a fulgurar todo o pólen da luz.

Uma linda mulher com os seios em repouso

Nua e quente de sol - eis tudo o que eu preciso

O ventre terso, o pêlo umido, e um sorriso

À flor dos lábios entreabertos para o gozo.

Uma mulher ao sol sobre quem me debruce

Em quem beba e a quem morda, com quem me lamente

E que ao se submeter se enfureça e soluce

E tente me expelir, e ao me sentir ausente

Me busque novamente - e se deixes a dormir

Quando, pacificado, eu tiver de partir...

Vinicius de Moraes

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Se dela o doce olhar me mata aqui,

e as palavrinhas brandas de tal sorte,

e se Amor sobre mim a faz tão forte,

só quando fala ou só quando sorri,

ah! que será, se acaso ela por si,

por minha culpa ou por malvada sorte,

separa os olhos da mercê, e à morte,

lá onde me protege, então me fie?

Porém se tremo, e em coração gelado

vejo às vezes mudar sua figura,

medo é de antigas provas derivado.

Mulher é coisa móvel por natura;

onde eu sei bem que um amoroso estado

no peito dela pouco tempo dura.

Francesco Petrarca.

Tradução de Vasco Graça Moura

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Desde a Aurora

Como um sol de polpa escura

para levar à boca,

eis as mãos:

procuram-te desde o chão,

entre os veios do sono

e da memória procuram-te:

à vertigem do ar

abrem as portas:

vai entrar o vento ou o violento

aroma de uma candeia,

e subitamente a ferida

recomeça a sangrar:

é tempo de colher: a noite

iluminou-se bago a bago: vais surgir

para beber de um trago

como um grito contra o muro.

Sou eu, desde a aurora,

eu - a terra - que te procuro.

Eugénio de Andrade,

in "Obscuro Domínio"

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

By Andrea Gibson

O teu riso

Tira-me o pão, se quiseres,

tira-me o ar, mas não

me tires o teu riso.

Não me tires a rosa,

a lança que desfolhas,

a água que de súbito

brota da tua alegria,

a repentina onda

de prata que em ti nasce.

A minha luta é dura e regresso

com os olhos cansados

às vezes por ver

que a terra não muda,

mas ao entrar teu riso

sobe ao céu a procurar-me

e abre-me todas

as portas da vida.

Meu amor, nos momentos

mais escuros solta

o teu riso e se de súbito

vires que o meu sangue mancha

as pedras da rua,

ri, porque o teu riso

será para as minhas mãos

como uma espada fresca.

À beira do mar, no outono,

teu riso deve erguer

sua cascata de espuma,

e na primavera , amor,

quero teu riso como

a flor que esperava,

a flor azul, a rosa

da minha pátria sonora.

Ri-te da noite,

do dia, da lua,

ri-te das ruas

tortas da ilha,

ri-te deste grosseiro

rapaz que te ama,

mas quando abro

os olhos e os fecho,

quando meus passos vão,

quando voltam meus passos,

nega-me o pão, o ar,

a luz, a primavera,

mas nunca o teu riso,

porque então morreria.

Pablo Neruda

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

A Minha Dor

Tua morte feriu-me no mais fundo,

Remoto da minh'alma que eu julgava

Já fóra desta vida e deste mundo!

E vejo agora quanto me enganava,

Imaginando possuir em mim

Alma que fosse livre e não escrava!

Meu espirito é treva e dor sem fim.

Todo eu sou dor e morte. Sou franquesa.

Sou o enviado da Sombra. Ao mundo vim

Prégar a noite, a lagrima, a incertesa,

A luz que, para sempre, anoiteceu...

Esta envolvente, essencial tristêsa,

Tristesa original donde nasceu

O sol caindo em lagrimas de luz,

Chôro de oiro inundando terra e céu!

Sou o enviado da Sombra. Em negra cruz,

Meu ilusorio sêr crucificado

Lembra um morto phantasma de Jesus...

E aos pés da minha cruz, no chão maguado,

A tua Ausencia é a Virgem Dolorosa,

Com tenebroso olhar no meu pregado.

Ah! quanto a minha vida religiosa,

Depois que te perdeste no sol-posto,

Se fez incerta, fragil e enganosa!

Em meu ser desenhou-se um novo rosto.

Sou outro agora; e vejo com pavor

Minha máscara interna de desgôsto.

Vejo sombras á luz da minha dor...

Sombras talvez de eternas Creaturas

Que vivem na alegria do Senhor...

E quem sabe se os Mortos, nas Alturas,

Vivem na paz de Deus, em sitios ermos,

Entre flores, sorrisos e venturas?...

E quem sabe se as dores que soffremos

E nosso corpo e alma, não são mais

Que as suas vagas sombras irreaes?...

Ah, nós somos ainda o que perdemos...

Teixeira de Pascoaes, in 'Elegias'

Foto:  https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Soneto

Pálida à luz da lâmpada sombria,

Sobre o leito de flores reclinada,

Como a lua por noite embalsamada,

Entre as nuvens do amor ela dormia!

Era a virgem do mar, na escuma fria

Pela maré das águas embalada!

Era um anjo entre nuvens d'alvorada

Que em sonhos se banhava e se esquecia!

Era a mais bela! Seio palpitando...

Negros olhos as pálpebras abrindo...

Formas nuas no leito resvalando...

Não te rias de mim, meu anjo lindo!

Por ti - as noites eu velei chorando,

Por ti - nos sonhos morrerei sorrindo!

Álvares de Azevedo

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