Christian Schloe Artist 

Poema do silêncio

Sim, foi por mim que gritei.

Declamei,

Atirei frases em volta.

Cego de angústia e de revolta.

Foi em meu nome que fiz,

A carvão, a sangue, a giz,

Sátiras e epigramas nas paredes

Que não vi serem necessárias e vós vedes.

Foi quando compreendi

Que nada me dariam do infinito que pedi,

-Que ergui mais alto o meu grito

E pedi mais infinito!

Eu, o meu eu rico de baixas e grandezas,

Eis a razão das épi trági-cómicas empresas

Que, sem rumo,

Levantei com sarcasmo, sonho, fumo...

O que buscava

Era, como qualquer, ter o que desejava.

Febres de Mais. ânsias de Altura e Abismo,

Tinham raízes banalíssimas de egoísmo.

Que só por me ser vedado

Sair deste meu ser formal e condenado,

Erigi contra os céus o meu imenso Engano

De tentar o ultra-humano, eu que sou tão humano!

Senhor meu Deus em que não creio!

Nu a teus pés, abro o meu seio

Procurei fugir de mim,

Mas sei que sou meu exclusivo fim.

Sofro, assim, pelo que sou,

Sofro por este chão que aos pés se me pegou,

Sofro por não poder fugir.

Sofro por ter prazer em me acusar e me exibir!

Senhor meu Deus em que não creio, porque és minha criação!

(Deus, para mim, sou eu chegado à perfeição...)

Senhor dá-me o poder de estar calado,

Quieto, maniatado, iluminado.

Se os gestos e as palavras que sonhei,

Nunca os usei nem usarei,

Se nada do que levo a efeito vale,

Que eu me não mova! que eu não fale!

Ah! também sei que, trabalhando só por mim,

Era por um de nós. E assim,

Neste meu vão assalto a nem sei que felicidade,

Lutava um homem pela humanidade.

Mas o meu sonho megalómano é maior

Do que a própria imensa dor

De compreender como é egoísta

A minha máxima conquista...

Senhor! que nunca mais meus versos ávidos e impuros

Me rasguem! e meus lábios cerrarão como dois muros,

E o meu Silêncio, como incenso, atingir-te-á,

E sobre mim de novo descerá...

Sim, descerá da tua mão compadecida,

Meu Deus em que não creio! e porá fim à minha vida.

E uma terra sem flor e uma pedra sem nome

Saciarão a minha fome.

José Régio

Pedro Barroso: Calou-se para sempre o artesão das canções

O músico que, mais do que letras,  escrevia poemas

Cmpanheira

     

 

Deixei pousar minha boca em tua fronte

toquei-te a pele como se fosses água

escorreguei em teu ventre como o vento

e atravessei-te em mim como se fosse farpa

    

Deixei crescer esta vontade devagar

deixei crescer no peito um infinito

ai eu morri de morte lenta no desejo

em cada beijo abafei um grito

 

Quando desfolho o livro velho da memória

sinto que o tempo passado à tua beira

é um espaço bom que há na minha história

e foi bonito ter dito companheira

         

Inventei mil paisagens no teu peito

e rebentei de loucura e fantasia

quando me olhavas devagar com esse geito

eu descobri tanta coisa que não via

   

Havia em ti uma forma grande de incerteza

que conseguias converter em alegria

havia em ti um mar salgado de beleza

que me faz sentir saudades em cada dia

   

Quando desfolho o livro velho da memória

sinto que o tempo passado à tua beira

é um espaço bom que há na minha história

e foi bonito ter dito companheira

Pedro Barroso

Aprendi a viver com simplicidade, com juízo,

a olhar o céu, a fazer minhas orações,

a passear sozinha até a noite,

até ter esgotado esta angústia inútil.

Enquanto no penhasco murmuram as bardanas

e declina o alaranjado cacho da sorveira,

componho versos bem alegres

sobre a vida caduca, caduca e belíssima.

Volto para casa. Vem lamber a minha mão

o gato peludo, que ronrona docemente,

e um fogo resplandecente brilha

no topo da serraria, à beira do lago.

Só de vez em quando o silêncio é interrompido

pelo grito da cegonha pousando no telhado.

Se vieres bater à minha porta,

é bem possível que eu sequer te ouça.

1912

Anna Akhmátova, poetisa russa (1889-1966)

Praia do Paraíso

Era a primeira

vez que nus os nossos corpos

Apesar da penumbra á vontade se olhavam

Surpresos de saber que tinham tantos olhos

Que podiam ser luz de tantos candelabros

Era a primeira vez cerrados os estores

Só o rumor do mar permanecera em casa

E sabias a sal, e cheiravas a limos

Que tivesses ouvido o canto das cigarras

Havia mais que céu no céu do teu sorriso

Madrugada de tudo em tudo que sonhavas

Em teus braços tocar era tocar os ramos

Que estremecem ao sol desde que o mundo é mundo

É preciso afinal chegar aos cinquenta anos

Para se ver que aos vinte é que se teve tudo.

David Mourão-Ferreira, escritor e poeta português (1927- 1996)

Deito-me na cama vazia

E entrego-me ao silêncio

Não há ecos

Não há sombras

Não há braços, nem pernas

À espera de mim

O meu corpo molda-se aos lençóis

E enrola-se no sonho

Na maresia do desejo de te ter

De te encontrar

Aqui na penumbra do meu quarto

No sossego das minhas vozes

Na tempestade do meu ser

Sedento de ti

Abro os sentidos em mim

Devagarinho, como quem abre

Uma porta antiga, selada de tempo

E deixo-te entrar

Sorrateiro e impotente

Na tua dimensão emprestada

À minha fantasia

Sinto o teu peso sobre mim

A deslizar num movimento febril

E o teu rosto indistinto de sépia

Numa moldura de outro século

Liberta-me em espasmos doloridos

Resgata-me da minha solidão

Para me levar contigo

O amor franqueia todas as cancelas

A eternidade é o momento

Ana Wiesenberger         

 

“in Um não querer mais que bem querer”

Portugal 1962

Fonte: http://cantodaalma-cantodaalma.blogspot.com

Pilotagem

E os meus olhos rasgarão a noite;

E a chuva que vier ferir-me nas vidraças

Compreenderá, então, a sua inutilidade;

E todos os sinos que alimentavam insónias

hão-de repetir as horas mortas

só para os ouvidos da torre;

E os outros ruídos abafar-se-ão no manto negro da noite;

E a mão alva que me apontava os nortes

e ficou debruçada no postigo

amortalhada pela neve

reviverá de novo;

E todas as luzes que tresnoitaram os homens

apagar-se-ão;

E o silêncio virá cheio de promessas

que não se cansaram na viagem;

E os caminhos se abrirão

para os homens que seguirem de mãos dadas;

E assim terão começo

os sonhados dias dos meus dias!

Fernando Namora, escritor português (1919-1989).