Aprendi a viver com simplicidade, com juízo,

a olhar o céu, a fazer minhas orações,

a passear sozinha até a noite,

até ter esgotado esta angústia inútil.

Enquanto no penhasco murmuram as bardanas

e declina o alaranjado cacho da sorveira,

componho versos bem alegres

sobre a vida caduca, caduca e belíssima.

Volto para casa. Vem lamber a minha mão

o gato peludo, que ronrona docemente,

e um fogo resplandecente brilha

no topo da serraria, à beira do lago.

Só de vez em quando o silêncio é interrompido

pelo grito da cegonha pousando no telhado.

Se vieres bater à minha porta,

é bem possível que eu sequer te ouça.

1912

Anna Akhmátova, poetisa russa (1889-1966)

Praia do Paraíso

Era a primeira

vez que nus os nossos corpos

Apesar da penumbra á vontade se olhavam

Surpresos de saber que tinham tantos olhos

Que podiam ser luz de tantos candelabros

Era a primeira vez cerrados os estores

Só o rumor do mar permanecera em casa

E sabias a sal, e cheiravas a limos

Que tivesses ouvido o canto das cigarras

Havia mais que céu no céu do teu sorriso

Madrugada de tudo em tudo que sonhavas

Em teus braços tocar era tocar os ramos

Que estremecem ao sol desde que o mundo é mundo

É preciso afinal chegar aos cinquenta anos

Para se ver que aos vinte é que se teve tudo.

David Mourão-Ferreira, escritor e poeta português (1927- 1996)

Deito-me na cama vazia

E entrego-me ao silêncio

Não há ecos

Não há sombras

Não há braços, nem pernas

À espera de mim

O meu corpo molda-se aos lençóis

E enrola-se no sonho

Na maresia do desejo de te ter

De te encontrar

Aqui na penumbra do meu quarto

No sossego das minhas vozes

Na tempestade do meu ser

Sedento de ti

Abro os sentidos em mim

Devagarinho, como quem abre

Uma porta antiga, selada de tempo

E deixo-te entrar

Sorrateiro e impotente

Na tua dimensão emprestada

À minha fantasia

Sinto o teu peso sobre mim

A deslizar num movimento febril

E o teu rosto indistinto de sépia

Numa moldura de outro século

Liberta-me em espasmos doloridos

Resgata-me da minha solidão

Para me levar contigo

O amor franqueia todas as cancelas

A eternidade é o momento

Ana Wiesenberger         

 

“in Um não querer mais que bem querer”

Portugal 1962

Fonte: http://cantodaalma-cantodaalma.blogspot.com

Pilotagem

E os meus olhos rasgarão a noite;

E a chuva que vier ferir-me nas vidraças

Compreenderá, então, a sua inutilidade;

E todos os sinos que alimentavam insónias

hão-de repetir as horas mortas

só para os ouvidos da torre;

E os outros ruídos abafar-se-ão no manto negro da noite;

E a mão alva que me apontava os nortes

e ficou debruçada no postigo

amortalhada pela neve

reviverá de novo;

E todas as luzes que tresnoitaram os homens

apagar-se-ão;

E o silêncio virá cheio de promessas

que não se cansaram na viagem;

E os caminhos se abrirão

para os homens que seguirem de mãos dadas;

E assim terão começo

os sonhados dias dos meus dias!

Fernando Namora, escritor português (1919-1989).

O que preferes, meu amor? Magnólias

Ou alvos, puros lírios virginais

Vergados pelo som de harpas eólias

Soltas nas longas tardes outonais?

Jasmins, hortências, rosas amarelas?

Cravos de sangue, meigas açucenas?

Girassóis da família das estrelas?

Agapantos beijados por falenas?

Crisântemos serão de teu agrado?

Que preferes, amor? Por que não falas?

Que outras flores há que não possuas?

Miosótis e gerânios, lado a lado?

Leves glicínias para as tuas salas?

Num ramo imenso, amor, são todas tuas…

João Manuel Simões

do livro Suma Poética, 1979

Experimentando a manhã dos galos

Poesias, a poesia é

É como a boca

Dos ventos

Na harpa

Nuvem

A comer na árvore

Vazia que

Desfolha a noite

Raíz entrando

Em orvalhos...

Os silêncios sem poro

Floresta que oculta

Quem aparece

Como quem fala

Desaparece na boca

Cigarra que estoura o

Crepúsculo

Que a contém

O beijo dos rios

Aberto nos campos

Espalmando em álacres

Os pássaros

E é livre

Como um rumo

Nem desconfiado...

Manoel de Barros

artist Nodroc Luis Chacon

No Mar

Ele sustém eternos murmúrios

Nas praias desoladas, e com soberbas cristas

Inunda vinte mil cavernas, até que o sortilégio

De Hécate as deixe com seu velho e assombroso som.

Muitas vezes se encontra tão tranquilo,

Que até a menor das conchas permanece dias imóvel

Desde o desenlace dos ventos celestiais.

Vós, cujos olhos se enchem de tormento e tédio,

Regozijai-os com a imensidão do mar;

Vós, cujos ouvidos estão atordoados pelo rude ruído,

Ou enfastiados pela música melosa -

Sentai-vos na boca de uma velha caverna, e meditai

Até que escuteis, como se cantassem, as ninfas do mar!

John Keats, poeta britânico (1795-1821).

By Roy Gonzalez Tabora