Poema do Silêncio

Silencio, cobre meu pensamento e o meu coração

Cobre o meu corpo do desejo dos homens

E a minha sombra da luz do sol

Cobre a te a lembrança dos meus passos

E o som da minha voz

Cobre a minha caridade e a minha fé

A vontade de morrer e também a de viver

Estende-te sobre o colorido das paisagens

Interpõe-te na minha respiração e no meu pestanejar

Cobre-me desde o início da minha concepção

Enrola-te no duplo de mim mesma

Transforma-me em fragmento de ti próprio,

Penetra no meu principio e no meu fim,

Cobre-me bem, com tanta amplitude e intensidade

Que possa eu ser esquecida

E me esquecer por toda a eternidade!

Adalgisa Nery, poeta, jornalista e política brasileira (1905-1980).

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Eu não Voltarei

Eu não voltarei. E a noite

morna, serena, calada,

adormecerá tudo, sob

sua lua solitária.

Meu corpo estará ausente,

e pela janela alta

entrará a brisa fresca

a perguntar por minha alma.

Ignoro se alguém me aguarda

de ausência tão prolongada,

ou beija a minha lembrança

entre carícias e lágrimas.

Mas haverá estrelas, flores

e suspiros e esperanças,

e amor nas alamedas,

sob a sombra das ramagens.

E tocará esse piano

como nesta noite plácida,

não havendo quem o escute,

a pensar, nesta varanda.

Juan Ramón Jiménez

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Uma Canção

Roubar dos prados, roubar as altas colinas verdes,

Violentar flores do meu pomar, deixe-me juntar

Uma coroa de flores, pomar e narcisos,

Porque o meu amor é justo e branco e compassivo.

Hoje o ímpeto vibra suas frases mais delicadas,

Flores com seu incenso fizeram bêbado o ar,

Deus se inclinou para dourar os corações de margaridas,

Porque o meu amor é bondoso e branco e justo.

Hoje o sol beijou a filha da roseira,

E triste Narciso, acólito pálido de Primavera,

Pende a cabeça e sorri para a água,

Porque o meu amor é bondoso e justo e branco.

Alfred Douglas, poeta britânico (1870- 1945).

Fonte do poema: http://clubedepoetashomenagens.blogspot.com/2013/09/alfred-douglas.html

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São demais os perigos desta vida

Para quem tem paixão, principalmente

Quando uma lua surge de repente

E se deixa no céu, como esquecida.

E se ao luar que atua desvairado

Vem se unir uma música qualquer

Aí então é preciso ter cuidado

Porque deve andar perto uma mulher.

Deve andar perto uma mulher que é feita

De música, luar e sentimento

E que a vida não quer, de tão perfeita.

Uma mulher que é como a própria Lua:

Tão linda que só espalha sofrimento

Tão cheia de pudor que vive nua.

Vinícius de Moraes,

Diplomata, poeta e compositor brasileiro (1913-1980).

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Uma Voz Na Pedra

Não sei

Se respondo ou se pergunto.

Sou uma voz que nasceu na penumbra do vazio.

Estou um pouco ébria e estou crescendo numa pedra.

Não tenho a sabedoria do mel ou a do vinho.

De súbito ergo-me como uma torre de sombra fulgurante.

A minha ebriedade é a da sede e a da chama.

Com esta pequena centelha quero incendiar o silêncio.

O que eu amo não sei. Amo em total abandono.

Sinto a minha boca dentro das árvores e de uma oculta nascente.

Indecisa e ardente, algo ainda não é flor em mim.

Não estou perdida, estou entre o vento e o olvido.

Quero conhecer a minha nudez e ser o azul da presença.

Não sou a destruição cega nem a esperança impossível.

Sou alguém que espera ser aberto por uma palavra.

António Ramos Rosa, poeta português (1924- 2013)

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Serás feliz e jovem mais que tudo

Pois se és jovem, a vida que vestires

Há de tornar-se tu;e se és feliz,

Tal qual deseja a vida assim serás.

Meninas (os) precisam de meninos (as)

E basta: posso amar somente aquela

Cujo mistério é dar espaço à carne

E arrebatar o tempo à alma do homem

E quanto a cogitar se deus proíbe

E (em sua graça) puro amor se exclui:

Pois nisso irão razão,tumba fetal

Dita progresso, e injuízo final

Digo que aprendo canto com um pássaro

Mas não ensino a não dançar estrelas.

E. E. Cummings, poeta estado-unidense (1894- 1962).

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Noite

Agora os três lados da escuridão se adensam

     com a chegada da aurora

e a mão ainda não tem coragem de atravessar o sólido

     ar rumo à folha branca na mesa.

Pois a razão não consegue honestamente resistir a meu

     senso de limites! Hoje não posso

mais deixar que a mão escreva aquelas frases descuidadas

     que antes me alegravam tanto.

São muitas as idéias que te assaltam no escuro.

     E fácil confundir a euforia

da meia-noite, e a cabeça febril criada pelo excesso

     de cansaço e café, com agudeza mental.

Mas é claro que ainda não estraguei de todo o meu

     cérebro com essas loucas vigílias.

Sei que não há mérito na excitação, por mais intensa

     que seja; não acho que seja talento.

Seria uma vergonha ignorar essa pobreza! No entanto,

     é grande a tentação. Como são inocentes

os gestos: destruir a noite anônima dando a cada coisa

     o seu verdadeiro nome.

Tento manter imóvel a minha mão, mas cada objeto

     me namora, mostra-me o quanto

é belo, me convida, a cada movimento que eu faço,

     a render homenagem a cada uma

dessas coisas que me cercam, convencidas de que as amo,

     e suas vozinhas me imploram

que em minha canção celebre a sua alma - é para isso

     que elas precisam de mim.

Eu gostaria de agradecer à vela e, para que todos

     conhecessem sua luz,

à minha volta lançaria adjetivos como incontáveis

     carícias. Mas me calo.

Na tortura do silêncio, ah!, que dor eu sinto:

      a de não dizer, ainda que

comum só palavra, o esplendor de tudo o que meu amor olha,

na escuridão, com olhos atentos.

De que me envergonho? Não estou livre, afinal,

      numa casa vazia, em meio à neve,

para escrever, ainda que mal? Para dizer, pelo menos,

      o nome da casa, da neve, da janela?

A folha de papel é indefesa: peço a Deus que me dê

      humildade. E aqui fico,

diante da luz clara e engenhosa da vela que ilumina

      o meu rosto já mergulhando no sono.

Bella Akhmadulina, poetista russa (1937- 2010).

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