Hora Vermelha

Por que vieste, pensamento?

Já me bastava o Mar violento,

Já me bastava o Sol que ardia…

P’los meus sentidos escorria

não sei lá bem que seiva forte

que a carne toda me deixava

qual uma flor ou uma lava

num riso aberto contra a Morte.

Já me bastava tudo isto.

Mas tu vieste, pensamento,

e vieste duro, turbulento.

Vieste com formas e com sangue:

erectos seios de mulher,

as carnes róseas como frutos.

Boca rasgada num pedido

a que se quer e se não quer

dizer que não.

Os braços longos estendidos.

A mão em concha sobre o sexo

que nem a Vénus de Camões.

Aí!, pensamento,

deixa-me a calma da Poesia!

Aqui na praia só com ela,

virgem castíssima, sincera!…

Sua mão branca saberia

chamar cordeiro ao Mar violento,

Pôr meigo, meigo, o Sol que ardia.

Mas tu vieste, pensamento.

Tua nudez, que me obsidia,

logo, subtil, encheu de alento

velhos desejos recalcados,

beijos mordidos

antes de os ver a luz do Dia.

Vai-te depressa, pensamento!

Deixa-me a calma da Poesia.

Fique em minh’alma o só perfume

da cerca alegre de um convento.

Os meus sentidos embalados

numa suave melodia.

(Ah!, não nos quero desgrenhados

como quem volta de uma orgia).

E então meus lábios mais serenos

do que se orassem sobre um berço,

sorrindo à Vida,

sorrindo à Morte.

Ah!, não nos quero assim grosseiros,

ébrios, torcidos,

como depois de um vinho forte.

Sebastião da Gama, in 'Cabo da Boa Esperança'

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Esquecimento

Se queres inda ver como escondida

Guardo no peito a tua imagem pura,

Imagem que no céu da minha vida

É como um sol ardente que fulgura;

Convida o coração na sepultura

A viver e pulsar por ti; convida

Minh'alma para amar de novo; cura

A, que lhe abriste, cáustica ferida...

Só pedira a paixão com que me iludo

Que um raio apenas d'essa luz me desses,

E uma palavra do teu lábio mudo;

Mas nem ouves, sequer, as minhas preces;

E enquanto, para amar-te, esqueço tudo,

Tu, por um nada, o meu amor esqueces.

Osório Duque-Estrada, 

poeta, crítico literário e teatrólogo brasileiro 1870/1927

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Amei-te com as palavras

com o verde ramo das palavras

e a pomba assustada do coração.

Amei-te com os olhos

o espelho doido dos olhos

e a sede inextinguível da boca.

Amei-te com a pele

as pernas e os pés

e todos os gritos que trago

por debaixo da roupa.

Amei-te com as mãos

As mesmas com que te digo adeus.

In “As Pequenas Palavras”

Guimarães Editores - 1987

Rosa Lobato de Faria

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Seria o Amor Português

Muitas vezes te esperei, perdi a conta,

longas manhãs te esperei tremendo

no patamar dos olhos. Que me importa

que batam à porta, façam chegar

jornais, ou cartas, de amizade um pouco

— tanto pó sobre os móveis tua ausência.

Se não és tu, que me pode importar?

Alguém bate, insiste através da madeira,

que me importa que batam à porta,

a solidão é uma espinha

insidiosamente alojada na garganta.

Um pássaro morto no jardim com neve.

Nada me importa; mas tu enfim me importas.

Importa, por exemplo, no sedoso

cabelo poisar estes lábios aflitos.

Por exemplo: destruir o silêncio.

Abrir certas eclusas, chover em certos campos.

Importa saber da importância

que há na simplicidade final do amor.

Comunicar esse amor. Fertilizá-lo.

«Que me importa que batam à porta...»

Sair de trás da própria porta, buscar

no amor a reconciliação com o mundo.

Longas manhãs te esperei, perdi a conta.

Ainda bem que esperei longas manhãs

e lhes perdi a conta, pois é como se

no dia em que eu abrir a porta

do teu amor tudo seja novo,

um homem uma mulher juntos pelas formosas

inexplicáveis circunstâncias da vida.

Que me importa, agora que me importas,

que batam, se não és tu, à porta?

Fernando Assis Pacheco, in “A Musa Irregular”

Fonte: http://www.citador.pt/

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A Mais Bela Noite do Mundo

Hoje,

será o fim!

Hoje

nem este falso silêncio

dos meus gestos malogrados

debruçando-se

sobre os meus ombros nus

e esmagados!

Nem o luar, pano baço de cenário velho,

escutando

a minha prisão de viver

a lição que me ditavam:

- Menino! acende uma vela na tua vida,

que o sol, a luz e o ar

são perfumes de pecado.

Tem braços longos e tentadores – o dia!

- Menino! recolhe-te na sombra do meu regaço

que teus pés

são feitos de barro e cansaço!

(Era esta a voz do papão

pintado de belo

na máscara de papelão).

Eram inúteis e magoadas as noites da minha rua...

Noites de lua

que lembravam as grilhetas

da minha vida parada.

- Amanhã,

terás os mestres, as aulas, os amigos e os livros

e o espectáculo da morgue

morando durante dias

nos teus sentidos gorados.

Amanhã,

será o ultrapassar outra curva

no teu caminho destinado.

(Era esta a voz do papão

que acendia a vela, tinha regaço de sombra

e velava

as noites da minha rua e a minha vida

e pintava-se de belo

na máscara de papelão).

Hoje,

será o fim!

Hoje,

nem a sombra do que há-de vir,

nem os mestres, nem os amigos, nem os livros,

nem a fragilidade dos meus pés

feitos de barro e cansaço!

Todas as minhas revoltas domadas,

todos os meus gestos em meio

e as minhas palavras sufocadas

terão a sua hora de viver e amar!

Hoje,

nem o cadáver a sorrir na morgue,

nem as mãos que ficaram angustiosas,

arrepiadas

no seu medo de findar!

Hoje,

será a mais bela noite do mundo!

Fernando Namora, in 'Mar de Sargaços'

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Fonte: http://www.citador.pt/

Leitura

Quando por fim as árvores

se tornam luminosas; e ardem

por dentro pressentindo;

folha a folha; as chamas

ávidas de frio:

nimbos e cúmulos coroam

a tarde, o horizonte,

com a sua auréola incandescente

de gás sobre os rebanhos.

Assim se movem

as nuvens comovidas

no anoitecer

dos grandes textos clássicos.

Perdem mais densidade;

ascendem na pálida aleluia

de que fulgor ainda?

e são agora

cumes de colinas rarefeitas

policopiando à pressa

a demora das outras

feita de peso e sombra.

Carlos de Oliveira, in 'Pastoral'

Fonte: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

II

Que hei de fazer, amor, sem teu cuidado

quando novembro chegue às minhas veias?

Já não trarei as mãos, como hoje, cheias

de açucenas, do teu jardim velado.

Porém, desse jardim por mim guardado

entre estas folhas de sonetos cheias,

restará a saudade - e em suas peias

um perfume de amor, de amor calado.

E quando perguntarem: a isto, que era?

Por que uma tal lembrança murcha e rota

no teu velho caderno de poesias?

Eu lhes direi que foi a primavera!

O sumo dos tens lábios, gota a gota,

semeando as ilusões mais fugidias.

Rafael Duyos

(Espanha 1906)

Fonte: http://cantodaalma-cantodaalma.blogspot.pt/

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