Rios 

A Adalgiso Pereira

Almas contemplativas! Vão rolando

por esta vida, como os rios quietos...

Rolam os rios, — árvores e tetos,

céus e terras, tranquilos, espelhando;

vão refletindo todos os aspectos,

num serpentear indiferente e brando;

espreguiçam-se, límpidos, cantando,

no remanso dos sítios prediletos;

fecundam plantações, movem engenhos,

dão de beber, sustentam pescadores,

suportam barcos e carreiam lenhos...

Lá se vão, num rolar manso e tristonho,

cumprindo o seu destino sem clamores

e sonhando consigo um grande sonho.

Amadeu Amaral

Publicado no livro Névoa (1910).

In: Poesias completas. São Paulo: HUCITEC: Secretaria da Cultura, Ciência e Tecnologia do Estado, 1977. p.60. (Obras de Amadeu Amaral

Fonte: Fonte: https://www.escritas.org

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

O Espelho de Água

O meu espelho, mais profundo que a orbe

Onde todos os cisnes se afogaram.

É um tanque verde na muralha

E no meio dorme a tua nudez ancorada.

Sobre as suas ondas, debaixo de céus sonâmbulos,

Os meus sonhos afastam-se como barcos.

De pé sobre a popa ver-me-eis sempre a cantar,

Uma rosa secreta cresce no meu peito

E um rouxinol ébrio esvoaça no meu dedo.

Vicente Huidobro, Chile

1893-1948

(O Mar na poesia da América latina)

Tradução de poemas

José Agostinho Baptista

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

O Espelho da Entrada 

À entrada da mansão

havia um grande espelho muito antigo,

comprado pelo menos há mais de oitenta anos.

Um rapaz belíssimo, empregado de alfaiate

(e nos domingos atleta diletante)

estava ali com um pacote.

Deu-o a alguém da casa, que o levou para dentro

com o recibo. O empregado do alfaiate

ficou sozinho, à espera.

Acercou-se do espelho e mirou-se

para ajeitar a gravata. Após cinco minutos,

trouxeram-lhe o recibo e ele se foi.

Mas o antigo espelho, que vira e revira

nos seus longos anos de existência

coisas e rostos aos milhares;

mas o antigo espelho agora se alegrava

e exultava de haver mostrado sobre si

por um instante a beleza culminante.

Konstantinos Kaváfis

https://www.pinterest.pt/cinafraga/

A MORTE DA ROSA

Morreu de mau cheiro.

Rosa igual, exata.

Subsistiu à sua beleza,

Sucumbiu à sua fragrância.

Não teve nome: talvez

lhe chamassem Rosaura,

Ou Rosa-fina, ou Rosa

do amor, ou Rosalva;

ou simplesmente Rosa,

como se chama a água.

Mais lhe valeria

ser sempre-viva, Dália,

pensamento com lua

como um ramo de acácia.

Mas ela será eterna:

foi rosa; e isso basta;

Deus a gurde em seu reino

à margem direita do alvorecer.

Gabriel García Márquez

1945

https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Flores

De um pequeno degrau dourado -, entre os cordões

de seda, os cinzentos véus de gaze, os veludos verdes

e os discos de cristal que enegrecem como bronze

ao sol -, vejo a digital abrir-se sobre um tapete de filigranas

de prata, de olhos e de cabeleiras.

Peças de ouro amarelo espalhadas sobre a ágata, pilastras

de mogno sustentando uma cúpula de esmeraldas,

buquês de cetim branco e de finas varas de rubis

rodeiam a rosa d'água.

Como um deus de enormes olhos azuis e de formas

de neve, o mar e o céu atraem aos terraços de mármore

a multidão das rosas fortes e jovens.

Arthur Rimbaud

https://www.pinterest.pt/cinafraga/

“poemas para todas as mulheres”

No teu branco seio eu choro.

Minhas lágrimas descem pelo teu ventre

E se embebedam do perfume do teu sexo.

Mulher, que máquina és, que só me tens desesperado

Confuso, criança para te conter!

Oh, não feches os teus braços sobre a minha tristeza não!

Ah, não abandones a tua boca à minha inocência, não!

Homem sou belo

Macho sou forte, poeta sou altíssimo

E só a pureza me ama e ela é em mim uma cidade

[e tem mil e uma portas.

Ai! teus cabelos recendem à flor da murta

Melhor seria morrer ou ver-te morta

E nunca, nunca poder te tocar!

Mas, fauno, sinto o vento do mar roçar-me os braços

Anjo, sinto o calor do vento nas espumas

Passarinho, sinto o ninho nos teus pêlos…

Correi, correi, ó lágrimas saudosas

Afogai-me, tirai-me deste tempo

Levai-me para o campo das estrelas

Entregai-me depressa à lua cheia

Dai-me o poder vagaroso do soneto, dai-me a iluminação das odes,

[dai-me o cântico dos cânticos

Que eu não posso mais, ai!

Que esta mulher me devora!

Que eu quero fugir, quero a minha mãezinha

[quero o colo de Nossa Senhora!

Vinícius de Moraes

 Painting by Serge Marshennikov

https://www.pinterest.pt/cinafraga/

O Secreto Milagre da Poesia 

Sentimo-nos bem com seu contacto.

Disertamos sobre as suas maravilhas.

Auscultamos pequenas portas do seu mistério

e chegamos a perder-nos com prazer

no remoínho do seu interior.

Apercebemo-nos das suas fragilidades e manipulações.

Da sua extrema leveza.

Do silêncio de sangue e da sua banalização.

Al-Mu’tamid (séc. XI)

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/