O Espelho da Entrada 

À entrada da mansão

havia um grande espelho muito antigo,

comprado pelo menos há mais de oitenta anos.

Um rapaz belíssimo, empregado de alfaiate

(e nos domingos atleta diletante)

estava ali com um pacote.

Deu-o a alguém da casa, que o levou para dentro

com o recibo. O empregado do alfaiate

ficou sozinho, à espera.

Acercou-se do espelho e mirou-se

para ajeitar a gravata. Após cinco minutos,

trouxeram-lhe o recibo e ele se foi.

Mas o antigo espelho, que vira e revira

nos seus longos anos de existência

coisas e rostos aos milhares;

mas o antigo espelho agora se alegrava

e exultava de haver mostrado sobre si

por um instante a beleza culminante.

Konstantinos Kaváfis

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A MORTE DA ROSA

Morreu de mau cheiro.

Rosa igual, exata.

Subsistiu à sua beleza,

Sucumbiu à sua fragrância.

Não teve nome: talvez

lhe chamassem Rosaura,

Ou Rosa-fina, ou Rosa

do amor, ou Rosalva;

ou simplesmente Rosa,

como se chama a água.

Mais lhe valeria

ser sempre-viva, Dália,

pensamento com lua

como um ramo de acácia.

Mas ela será eterna:

foi rosa; e isso basta;

Deus a gurde em seu reino

à margem direita do alvorecer.

Gabriel García Márquez

1945

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Flores

De um pequeno degrau dourado -, entre os cordões

de seda, os cinzentos véus de gaze, os veludos verdes

e os discos de cristal que enegrecem como bronze

ao sol -, vejo a digital abrir-se sobre um tapete de filigranas

de prata, de olhos e de cabeleiras.

Peças de ouro amarelo espalhadas sobre a ágata, pilastras

de mogno sustentando uma cúpula de esmeraldas,

buquês de cetim branco e de finas varas de rubis

rodeiam a rosa d'água.

Como um deus de enormes olhos azuis e de formas

de neve, o mar e o céu atraem aos terraços de mármore

a multidão das rosas fortes e jovens.

Arthur Rimbaud

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“poemas para todas as mulheres”

No teu branco seio eu choro.

Minhas lágrimas descem pelo teu ventre

E se embebedam do perfume do teu sexo.

Mulher, que máquina és, que só me tens desesperado

Confuso, criança para te conter!

Oh, não feches os teus braços sobre a minha tristeza não!

Ah, não abandones a tua boca à minha inocência, não!

Homem sou belo

Macho sou forte, poeta sou altíssimo

E só a pureza me ama e ela é em mim uma cidade

[e tem mil e uma portas.

Ai! teus cabelos recendem à flor da murta

Melhor seria morrer ou ver-te morta

E nunca, nunca poder te tocar!

Mas, fauno, sinto o vento do mar roçar-me os braços

Anjo, sinto o calor do vento nas espumas

Passarinho, sinto o ninho nos teus pêlos…

Correi, correi, ó lágrimas saudosas

Afogai-me, tirai-me deste tempo

Levai-me para o campo das estrelas

Entregai-me depressa à lua cheia

Dai-me o poder vagaroso do soneto, dai-me a iluminação das odes,

[dai-me o cântico dos cânticos

Que eu não posso mais, ai!

Que esta mulher me devora!

Que eu quero fugir, quero a minha mãezinha

[quero o colo de Nossa Senhora!

Vinícius de Moraes

 Painting by Serge Marshennikov

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O Secreto Milagre da Poesia 

Sentimo-nos bem com seu contacto.

Disertamos sobre as suas maravilhas.

Auscultamos pequenas portas do seu mistério

e chegamos a perder-nos com prazer

no remoínho do seu interior.

Apercebemo-nos das suas fragilidades e manipulações.

Da sua extrema leveza.

Do silêncio de sangue e da sua banalização.

Al-Mu’tamid (séc. XI)

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

A Avenida das Lágrimas

A um Poeta morto.

Quando a primeira vez a harmonia secreta

De uma lira acordou, gemendo, a terra inteira,

- Dentro do coração do primeiro poeta

Desabrochou a flor da lágrima primeira.

E o poeta sentiu os olhos rasos de água;

Subiu-lhe â boca, ansioso, o primeiro queixume:

Tinha nascido a flor da Paixão e da Mágoa,

Que possui, como a rosa, espinhos e perfume.

E na terra, por onde o sonhador passava,

Ia a roxa corola espalhando as sementes:

De modo que, a brilhar, pelo solo ficava

Uma vegetação de lágrimas ardentes.

Foi assim que se fez a Via Dolorosa,

A avenida ensombrada e triste da Saudade,

Onde se arrasta, à noite, a procissão chorosa

Dos órfãos do carinho e da felicidade.

Recalcando no peito os gritos e os soluços,

Tu conheceste bem essa longa avenida,

- Tu que, chorando em vão, te esfalfaste, de bruços,

Para, infeliz, galgar o Calvário da Vida.

Teu pé também deixou um sinal neste solo;

Também por este solo arrastaste o teu manto...

E, ó Musa, a harpa infeliz que sustinhas ao colo,

Passou para outras mãos, molhou-se de outro pranto.

Mas tua alma ficou, livre da desventura,

Docemente sonhando, as delícias da lua:

Entre as flores, agora, uma outra flor fulgura,

Guardando na corola uma lembrança tua...

O aroma dessa flor, que o teu martírio encerra,

Se imortalizará, pelas almas disperso:

- Porque purificou a torpeza da terra

Quem deixou sobre a terra uma lágrima e um verso.

Olavo Bilac

Foto: Robert Mapplethorpe

O sono que desce sobre mim,

O sono mental que desce fisicamente sobre mim,

O sono universal que desce individualmente sobre mim —

Esse sono

Parecerá aos outros o sono de dormir,

O sono da vontade de dormir,

O sono de ser sono.

Mas é mais, mais de dentro, mais de cima:

E o sono da soma de todas as desilusões,

É o sono da síntese de todas as desesperanças,

É o sono de haver mundo comigo lá dentro

Sem que eu houvesse contribuído em nada para isso.

O sono que desce sobre mim

É contudo como todos os sonos.

O cansaço tem ao menos brandura,

O abatimento tem ao menos sossego,

A rendição é ao menos o fim do esforço,

O fim é ao menos o já não haver que esperar.

Há um som de abrir uma janela,

Viro indiferente a cabeça para a esquerda

Por sobre o ombro que a sente,

Olho pela janela entreaberta:

A rapariga do segundo andar de defronte

Debruça-se com os olhos azuis à procura de alguém.

De quem?,

Pergunta a minha indiferença.

E tudo isso é sono.

Meu Deus, tanto sono!...

Álvaro de Campos, in "Poemas"

Heterónimo de Fernando Pessoa

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