Ruas da Cidade

Na noite calada e quieta como um grande segredo,

andando ao deus-dará nestas ruas desertas,

saio lá do fundo do meu sonho

e olho ao redor de mim.

Cá fora há tudo o que não é do meu sonho:

o frio, e os altos prédios fechados,

e as ruas mortas como paisagem de cemitérios.

E a claridade fugidia dos candeeiros cansados,

como pálpebras que se vão fechar.

E o torpor saindo de todas as coisas

e pairando no ar, como um desmaio iminente...

Só eu ainda tenho passos para andar

e uma não sei que ternura

para todos que estão, para lá das paredes

adormecidos e descuidados

à morte que espreita escondida no mistério da noite...

Em que casa e andar estará dormindo

aquela de quem não sei o nome nem a vida,

mas descobri a cor dos cabelos e a melodia do corpo

quando nos cruzamos esta manhã?

Nesse momento,

ou fosse porque chovia sol sobre a algazarra de gestos

das gentes que iam e vinham e se falavam e continuavam

ou porque nos olhássemos de certa maneira que não saberei contar,

mesmo de longe, dissemos com os olhos, um para o outro

Hoje é um dia de glória!

Mas tão estranho me pareceu

aquele milagre entre dois desconhecidos,

que nem voltei a cabeça para trás...

Agora este desânimo sem nome

de quem traiu um dia inteiro de vida

e teima ir pela noite dentro

à espera nem sabe de quê ...

De tantas horas iguais estou farto!

Mas ao fim e sempre a mesma esperança:

"um dia virá..."

E eu que tenho a vida desarrumada

como se fosse um milionário bêbado,

ergo-me e saio para a rua deslumbrado

e ressuscitado, todos os dias, ao amanhecer.

E vai a coisa tão certa como uma religião,

quanto pressinto que me olham de todas as caras

como se espiassem um louco...

Onde estão ouvidos que entendam as minhas falas?

E a noite vem encontrar-me deserto e abandonado...

Ah, um dia, quando a morte chegar,

hei de erguer para ela os meus olhos molhados,

e hei de contar-lhe a indiferença do mundo

e a amargura dos altos sonhos desfeitos...

Assim como um menino fazendo queixas a sua mãe.

Manuel da Fonseca, escritor português (1911- 1993).

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Agora ar é ar e coisa é coisa: traço

nenhum da terra celestial seduz

nossos olhos sem ênfase onde luz

a verdade magnífica do espaço.

montanhas são montanhas; céus são céus -

e uma tal liberdade nos aquece

que é como se o universo uno, sem véus,

total, de nós(somente nós) viesse

sim; como se, despertas do torpor

do verão, nossas almas mergulhassem

no branco sono onde se irá depor

toda a curiosidade deste mundo

(com júbilo de amor) imortal e a coragem

de receber do tempo o sonho mais profundo

E. E. Cummings, poeta estadunidense (1894- 1962).

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À Noite

À noite,

Dou repouso

A um sol imenso dos dias

De labor,

Que trabalha o meu espaço

E o meu tempo.

À noite, junto a ti,

Sinto outro sol imenso,

Feito nos teus lábios vermelhos

A me aquecerem com beijos de amor.

Cortesia de Paulo da Costa Carvalho Junior

Recife-PE, 11 de Julho de 2018

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Eis que será preciso retornar

e numa outra alameda renascer

e com um outro ramo o sol tocar

e numa outra luz se acender

e numa outra noite se encantar

e num outro infinito se perder.

Lenilde Freitas

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Não há motivo para te importunar a meio da noite,

como não há leite no frigorífico, nem um limite

traçado para a solidão doméstica.

Tudo desaparece. Nada desaparece. Tudo desaparece

antes de ser dito e tu queres dormir descansada. Tens

direito a um subsídio de paz.

Se eu escrever um poema, esse não é motivo para te

importunar. Eu escrevo muitos poemas e tu trabalhas

de manhã cedo.

Toda a gente sabe que a noite é longa. Não tenho o

o direito de telefonar para te dizer isso, apesar dessa

evidência me matar agora.

E morro, mas não morro. Se morresse, perguntavas:

porque não me telefonaste? Se telefonasse, perguntavas:

sabes que horas são?

Ou não atendias. E eu ficava aqui. Com a noite ainda

mais comprida, com a insónia, com as palavras

a despegarem-se dos pesadelos.

José Luís Peixoto, escritor, dramaturgo e poeta português. 1974

in Gaveta de Papéis

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Minha Gata de Janeiro

Meu amor querido

Adoro-te minha gata de Janeiro meu amor minha gazela meu miosótis minha estrela aldebaran minha amante minha Via Láctea minha filha minha mãe minha esposa minha margarida meu gerânio minha princesa aristocrática minha preta minha branca minha chinezinha minha Paulina Bonaparte minha história de fadas minha Ariana minha heroína de Racine minha ternura meu gosto de luar meu Paris minha fita de cor meu vício secreto minha torre de andorinhas três horas da manhã minha melancolia minha polpa de fruto meu diamante meu sol meu copo de água minhas Escadinhas da Saudade minha morfina ópio cocaína minha ferida aberta minha extensão polar minha floresta meu fogo minha única alegria minha América e meu Brasil minha vela acesa minha candeia minha casa meu lugar habitável minha mesa posta minha toalha de linho minha cobra minha figura de andor meu anjo de Boticelli meu mar meu feriado meu domingo de Ramos meu Setembro de vindimas meu moinho no monte meu vento norte meu sábado à noite meu diário minha história de quadradinhos meu recife de Manuel Bandeira minha Passargada meu templo grego minha colina meu verso de Holderlin meu gerânio meus olhos grandes de noite minha linda boca macia dupla como uma concha fechada meus seios suaves e carnudos meu enxuto ventre liso minhas pernas nervosas minhas unhas polidas meu longo pescoço vivo e ágil minhas palavras segredadas meu vaso etrusco minha sala de castelo espelhada meu jardim minha excitação de risos minha doce forquilha de coxas minha eterna adolescente minha pedra brunida meu pássaro no mais alto ramo da tarde meu voo de asas minha ânfora meu pão de ló minha estrada minha praia de Agosto minha luz caiada meu muro meu soluço de fonte meu lago minha Penélope meu jovem rio selvagem meu crepúsculo minha aurora entre minas minha Grécia minha maré cheia minha muralha contra as ondas meu véu de noiva minha cintura meu pequenino queixo zangado minha transparência de tules minha taça de oiro minha Ofélia meu lírio meu perfume de terra meu corpo gémeo meu navio de partir minha cidade meus dentes ferozmente brancos minhas mãos sombrias minha torre de Belém meu Nilo meu Ganges meu templo hindu minha areia entre os dedos minha aurora minha harpa meu arbusto de sons meu país minha ilha minha porta para o mar meu mangerico meu cravo de papel minha Madragoa minha morte de amor minha Ana Karénine minha lâmpada de aladino minha mulher

António Lobo Antunes, in 'Cartas da Guerra (17 Abr 1971')

Fonte do poema: http://www.citador.pt/

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

El traje rosa

Adoro la túnica rosa

en que va tu hermosura envuelta;

es el tibor de tu garganta;

es de tu cuerpo ánfora esbelta.

Frágil como una rosa thé,

leve como un ala de abeja,

toda te ciñe y te circunda

con rauda caricia bermeja.

A la seda tu piel trasmite

sus estremecimientos cálidos:

a tu piel la seda devuelve

reflejo de carmines pálidos.

-¿ Quién urdió la mágica tela

con hilos de tu carne misma,

en un misterio donde suman

luz, seda y piel un móvil prisma?

-¿Son los iris de la alborada;

o los nácares de Afrodita;

o los rubíes de tu seno

lo que en tu clámide se agita?

-¿Quizá las hebras se tiñeron

en tus corales de pudor,

cuando desnuda contemplabas

de tus líneas el esplendor?

Tú, despojada de esos velos

-soñada encarnación del arte-

ser podrías ante Canova

cual otra Venus Bonaparte.

No sé si eres urna de ónice

donde ávidos goces van presos,

o si lo que tu cuerpo ciñe

es una túnica de besos.

Théophile Gautier, poeta francês (1811-1872).

Traducción de Carlos López Narváez

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