Homenagem a Maria Alberta Menéres

As Pedras

As pedras falam? pois falam

mas não à nossa maneira,

que todas as coisas sabem

uma história que não calam.

Debaixo dos nossos pés

ou dentro da nossa mão

o que pensarão de nós?

O que de nós pensarão?

As pedras cantam nos lagos

choram no meio da rua

tremem de frio e de medo

quando a noite é fria e escura.

Riem nos muros ao sol,

no fundo do mar se esquecem.

Umas partem como aves

e nem mais tarde regressam.

Brilham quando a chuva cai.

Vestem-se de musgo verde

em casa velha ou em fonte

que saiba matar a sede.

Foi de duas pedras duras

que a faísca rebentou:

uma germinou em flor

e a outra nos céus voou.

As pedras falam? pois falam.

Só as entende quem quer,

que todas as coisas têm

um coisa para dizer.

Maria Alberta Rovisco Garcia Menéres de Melo e Castro (1930-2019)

Foto:  https://www.pinterest.pt/cinafraga/

O Poema

O poema não é o canto

que do grilo para a rosa cresce.

O poema é o grilo

é a rosa

e é aquilo que cresce.

É o pensamento que exclui

uma determinação

na fonte donde ele flui

e naquilo que descreve.

O poema é o que no homem

para lá do homem se atreve.

Os acontecimentos são pedras

e a poesia transcendê-las

na já longínqua noção

de descrevê-las.

E essa própria noção é só

uma saudade que se desvanece

na poesia. Pura intenção

de cantar o que não conhece.

Natália Correia

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Um Beijo

Um minuto o nosso beijo

Um só minuto; no entanto

Nesse minuto de beijo

Quantos segundos de espanto!

Quantas mães e esposas loucas

Pelo drama de um momento

Quantos milhares de bocas

Uivando de sofrimento!

Quantas crianças nascendo

Para morrer em seguida

Quanta carne se rompendo

Quanta morte pela vida!

Quantos adeuses efêmeros

Tornados o último adeus

Quantas tíbias, quantos fêmures

Quanta loucura de Deus!

Que mundo de mal-amadas

Com as esperanças perdidas

Que cardume de afogadas

Que pomar de suicidas!

Que mar de entranhas correndo

De corpos desfalecidos

Que choque de trens horrendo

Quantos mortos e feridos!

Que dízima de doentes

Recebendo a extrema-unção

Quanto sangue derramado

Dentro do meu coração!

Quanto cadáver sozinho

Em mesa de necrotério

Quanta morte sem carinho

Quanto canhenho funéreo!

Que plantel de prisioneiros

Tendo as unhas arrancadas

Quantos beijos derradeiros

Quantos mortos nas estradas!

Que safra de uxoricidas

A bala, a punhal, a mão

Quantas mulheres batidas

Quantos dentes pelo chão!

Que monte de nascituros

Atirados nos baldios

Quantos fetos nos monturos

Quanta placenta nos rios!

Quantos mortos pela frente

Quantos mortos à traição

Quantos mortos de repente

Quantos mortos sem razão!

Quanto câncer sub-reptício

Cujo amanhã será tarde

Quanta tara, quanto vício

Quanto enfarte do miocárdio

Quanto medo, quanto pranto

Quanta paixão, quanto luto!...

Tudo isso pelo encanto

Desse beijo de um minuto:

Desse beijo de um minuto

Mas que cria, em seu transporte

De um minuto, a eternidade

E a vida, de tanta morte.

Vinicius de Moraes

Petrópolis , 1962

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Elegia múltipla

III

Havia um homem que corria pelo orvalho dentro.

O orvalho da muita manhã.

Corria de noite, como no meio da alegria,

pelo orvalho parado da noite.

Luzia no orvalho. Levava uma flecha

pelo orvalho dentro, como se estivesse a ser caçado

loucamente

por um caçador de que nada sabia.

E era pelo orvalho dentro.

Brilhava.

Não havia animal que no seu pêlo brilhasse

assim na morte,

batendo nas ervas extasiadas por uma morte

tão bela.

Porque as ervas têm pálpebras abertas

sobre estas imagens tremendamente puras.

Pelo orvalho dentro.

De dia. De noite.

A sua cara batia nas candeias.

Batia nas coisas gerais da manhã.

Havia um homem que ia admiravelmente perseguido.

Tomava alegria no pensamento

do orvalho. Corria.

Ouvi dizer que os mortos respiram com luzes transformadas.

Que têm os olhos cegos como sangue.

Este corria assombrado.

Os mortos devem ser puros.

Ouvi dizer que respiram.

Correm pelo orvalho dentro, e depois

estendem-se. Ajudam os vivos.

São doces equivalências, luzes, ideias puras.

Vejo que a morte é como romper uma palavra e passar

– a morte é passar, como rompendo uma palavra,

através da porta,

para uma nova palavra. E vejo

o mesmo ritmo geral. Como morte e ressureição

através das portas de outros corpos.

Como uma qualidade ardente de uma coisa para

outra coisa, como os dedos passam fogo

à criação inteira, e o pensamento

pára e escurece

– como no meio do orvalho o amor é total.

Havia um homem que ficou deitado

com uma flecha na fantasia.

A sua água era antiga. Estava

tão morto que vivia unicamente.

Dentro dele batiam as portas, e ele corria

pelas portas dentro, de dia, de noite.

Passava para todos os corpos.

Como em alegria, batia nos olhos das ervas

Que fixam estas coisa puras.

Renascia.

Herberto Helder, no livro “Poemas completos

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A neve cai.

Há uma mulher nua no meu quarto.

Os olhos pousados na carpete cor de vinho.

Tem dezoito anos. E os seus cabelos são lisos.

Não fala o idioma de Montreal.

Não se quer sentar.

Não parece ter a pele arrepiada.

Ficamos os dois a ouvir a tempestade.

Leonard Cohen

Serge Marshennikov Artist