Acordar Tarde

Tocas as flores murchas que alguém te ofereceu

quando o rio parou de correr e a noite

foi tão luminosa quanto a mota que falhou

a curva - e o serviço postal não funcionou

no dia seguinte

procuras ávido aquilo que o mar não devorou

e passas a língua na cola dos selos lambidos

por assassinos - e a tua mão segurando a faca

cujo gume possui a fatalidade do sangue contaminado

dos amantes ocasionais - nada a fazer

irás sozinho vida dentro

os braços estendidos como se entrasses na água

o corpo num arco de pedra tenso simulando

a casa

onde me abrigo do mortal brilho do meio-dia

Al Berto, poeta e editor português (1948-1997).

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Canção Báquica

Que fez calar a alegre voz?

Ressoai, canções licenciosas!

Bem-vindas, moças carinhosas

E esposas tão jovens que amáveis a nós!

As taças enchei sem tardança!

No vinho a espumar,

No fundo, o jogar

Vinde (e ouvi-las soar) cada aliança!

Cada taça se erga, de vez seja finda!

Bem-vindas, ó musas; Razão, sê bem-vinda!

Astro sagrado, arde tu, sol!

Como o lampião empalidece

Ao claro surgir do arrebol,

Assim o saber falso hesita e esvanece

Ante o imortal sol da Razão.

Bem-vindo sê tu, sol; vai-te negridão!

Aleksander Púchkin   Poeta e dramaturgo  1799–1837

(1825)

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O Anjo

Com um mover da fronte ele descarta

tudo o que obriga, tudo o que coarta,

pois em seu coração, quando ela o adentra,

a eterna Vinda os círculos concentra.

O céu com muitas formas Ihe aparece

e cada qual demanda: vem, conhece -.

Não dês às suas mãos ligeiras nem

um só fardo; pois ele, à noite, vem

à tua casa conferir teu peso,

cheio de ira, e com a mão mais dura,

como se fosses sua criatura,

te arranca do teu molde com desprezo.

Rainer Maria Rilke, poeta austríaco (1875-1926)

(Tradução: Augusto de Campos)

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Tratado geral das grandezas do ínfimo

A poesia está guardada nas palavras — é tudo que eu sei.

Meu fado é o de não saber quase tudo.

Sobre o nada eu tenho profundidades.

Não tenho conexões com a realidade.

Poderoso para mim não é aquele que descobre ouro.

Para mim poderoso é aquele que descobre as insignificâncias (do mundo e as nossas).

Por essa pequena sentença me elogiaram de imbecil.

Fiquei emocionado.

Sou fraco para elogio

Manoel de Barros, poeta brasileiro (1916- 2014).

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XVII

Ignoro o que seja a flor da água

Mas conheço o seu aroma:

Depois das primeiras chuvas

Sobe ao terraço,

Entra nu pela varanda,

O corpo inda molhado

Procura o nosso corpo e começa a tremer:

Então é como se na sua boca

Um resto de imortalidade

Nos fosse dado a beber,

E toda a música da terra,

Toda a música do céu fosse nossa,

Até ao fim do mundo,

Até amanhecer.

Eugénio Andrade

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Anda em mim, soturnamente,

uma tristeza ociosa,

sem objetivo, latente,

vaga, indecisa, medrosa.

Como ave torva e sem rumo,

ondula, vagueia, oscila

e sobe em nuvens de fumo

e na minh’alma se asila.

Uma tristeza que eu, mudo,

fico nela meditando

e meditando, por tudo

e em toda a parte sonhando.

Tristeza de não sei donde,

de não sei quando nem como…

flor mortal, que dentro esconde

sementes de um mago pomo.

Dessas tristezas incertas,

esparsas, indefinidas…

como almas vagas, desertas

no rumo eterno das vidas.

Tristeza sem causa forte,

diversa de outras tristezas,

nem da vida nem da morte

gerada nas correntezas…

Tristeza de outros espaços,

de outros céus, de outras esferas,

de outros límpidos abraços,

de outras castas primaveras.

Dessas tristezas que vagam

com volúpias tão sombrias

que as nossas almas alagam

de estranhas melancolias.

Dessas tristezas sem fundo,

sem origens prolongadas,

sem saudades deste mundo,

sem noites, sem alvoradas.

Que principiam no sonho

e acabam na Realidade,

através do mar tristonho

desta absurda Imensidade.

Certa tristeza indizível,

abstrata, como se fosse

a grande alma do Sensível

magoada, mística, doce.

Ah! tristeza imponderável,

abismo, mistério, aflito,

torturante, formidável…

ah! tristeza do Infinito!

Cruz e Sousa, poeta brasileiro (1861- 1898).

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Cristal 

Não procura nos meus lábios tua boca,

não diante da porta o forasteiro,

não no olho a lágrima.   

Sete noites acima caminha o vermelho ao vermelho,

sete corações abaixo bate a mão à porta,

sete rosas mais tarde rumoreja a fonte.

Paul Celan, poeta ucraniano-francês (1920-1970).

( tradução: Claudia Cavalcanti )

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