O Espelho de Água

O meu espelho, mais profundo que a orbe

Onde todos os cisnes se afogaram.

É um tanque verde na muralha

E no meio dorme a tua nudez ancorada.

Sobre as suas ondas, debaixo de céus sonâmbulos,

Os meus sonhos afastam-se como barcos.

De pé sobre a popa ver-me-eis sempre a cantar,

Uma rosa secreta cresce no meu peito

E um rouxinol ébrio esvoaça no meu dedo.

Vicente Huidobro, Chile

1893-1948

(O Mar na poesia da América latina)

Tradução de poemas

José Agostinho Baptista

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Porque os outros se mascaram mas tu não

Porque os outros usam a virtude

Para comprar o que não tem perdão.

Porque os outros têm medo mas tu não.

Porque os outros são os túmulos caiados

Onde germina calada a podridão.

Porque os outros se calam mas tu não.

Porque os outros se compram e se vendem

E os seus gestos dão sempre dividendo.

Porque os outros são hábeis mas tu não.

Porque os outros vão à sombra dos abrigos

E tu vais de mãos dadas com os perigos.

Porque os outros calculam mas tu não.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Névoa

A Albano Nogueira

Abraçada à noite,

a névoa desce sobre a terra.

Imprecisamente,

como se a névoa fosse dos meus olhos,

vejo o casario e as luzes do outro lado do rio.

Mais à direita, ao longe,

são já da névoa a praia, o mar.

Ouve-se apenas o ronco do farol

- um som molhado.

Para o lado dos pinhais,

anda a bruma a fazer medo

e a pôr mais pressa nos passos de quem foge.

Não há luar, não há estrelas.

De novo olho par o rio.

Não sei se o vejo:

anda a névoa, já, com ele,

e os meus olhos não dizem o que é bruma, o que é rio.

E ela não pára,

avança ao meu encontro.

Cerca-me.

E eu tenho, só,

orvalho nas árvores do jardim,

gotas de água que se partem na alameda,

o ar húmido que me trespassa,

o molhado ronco do farol,

os cabelos encharcados

e pensamentos de névoa

Alberto de Serpa Esteves de Oliveira

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Vertentes

As palavras esperam o sono

e a música do sangue sobre as pedras corre

a primeira treva surge

o primeiro não a primeira quebra

A terra em teus braços é grande

o teu centro desenvolve-se como um ouvido

a noite cresce uma estrela vive

uma respiração na sombra o calor das árvores

Há um olhar que entra pelas paredes da terra

sem lâmpadas cresce esta luz de sombra

começo a entender o silêncio sem tempo

a torre extática que se alarga

A plenitude animal é o interior de uma boca

um grande orvalho puro como um olhar

Deslizo no teu dorso sou a mão do teu seio

sou o teu lábio e a coxa da tua coxa

sou nos teus dedos toda a redondez do meu corpo

sou a sombra que conhece a luz que a submerge

A luz que sobe entre as gargantas agrestes deste cair na treva

abre as vertentes onde a água cai sem tempo

António Ramos Rosa, in “Matéria de Amor”

Foto: https://pt.pinterest.com/cinafraga/

Ela caminha em formosura, noite que anda

num céu sem nuvens e de estrêlas palpitante,

e o que há de bom em treva ou resplendor

se encontra em seu olhar e em seu semblante:

ela amadureceu à luz tão branda

que o Céu denega ao dia em seu fulgor.

Uma sombra de mais, em raio que faltasse,

teriam diminuído a graça indefinível

que em suas tranças côr de corvo ondeia

ou meigamente lhe ilumina a face:

e nesse rosto mostra, qualquer doce idéia,

como é puro seu lar, como é aprazível.

Nessas feições tão cheias de serenidade,

nesses traços tão calmos e eloquentes,

o sorriso que vence e a tez que se enrubesce

dizem apenas de um passado de bondade:

de uma alma cuja paz com todos transparece,

de um coração de amôres inocentes.

Lord Byron

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Eu amei-te; mesmo agora devo confessar,

Algumas brasas desse amor estão ainda a arder;

Mas não deixes que isso te faça sofrer,

Não quero que nada te possa inquietar.

O meu amor por ti era um amor desesperado,

Tímido, por vezes, e ciumento por fim.

Tão terna, tão sinceramente te amei,

Que peço a Deus que outro te ame assim.

Alexander Pushkin

Casey Baugh Art

Belmiro Ferreira Braga disse: Dizem que a lágrima nasce do fundo do coração...

Ah! se a lágrima falasse, que doce consolação!