Ser Feliz

Ser feliz! Ser feliz estava em mim, Senhora.. .

Este sonho que ergui o poderia pôr

onde quisesse, longe até da minha dor,

em um lugar qualquer, onde a ventura mora;

onde, quando o buscasse, o encontrasse a toda hora,

tivesse-o em minhas mãos... Mas, louco sonhador,

eu coloquei muito alto o meu sonho de amor...

Guardei-o em vosso olhar e me arrependo agora.

O homem foi sempre assim... Em sua ingenuidade

teme levar consigo o próprio sonho, a esmo,

e oculta-o sem saber se depois o achará...

E, quando vai buscar sua felicidade,

ele, que poderia encontrá-la em si mesmo,

escondeu-a tão bem, que nem sabe onde está !

Menotti Del Picchia

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Que farás tu, meu Deus, se eu perecer?

Eu sou o teu vaso - e se me quebro?

Eu sou tua água - e se apodreço?

Sou tua roupa e teu trabalho

Comigo perdes tu o teu sentido.

Depois de mim não terás um lugar

Onde as palavras ardentes te saúdem.

Dos teus pés cansados cairão

As sandálias que sou.

Perderás tua ampla túnica.

Teu olhar que em minhas pálpebras,

Como num travesseiro,

Ardentemente recebo,

Virá me procurar por largo tempo

E se deitará, na hora do crepúsculo,

No duro chão de pedra.

Que farás tu, meu Deus? O medo me domina.

Rainer Maria Rilke

(Tradução: Paulo Plínio Abreu)

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

O Pássaro Cativo

Armas, num galho de árvore, o alçapão.

E, em breve, uma avezinha descuidada, batendo as asas cai na escravidão.

Dás-lhe então, por esplêndida morada, a gaiola dourada.

Dás-lhe alpiste, e água fresca, e ovos, e tudo.

Por que é que, tendo tudo, há de ficar o passarinho

mudo, arrepiado e triste, sem cantar?

É que, criança, os pássaros não falam.

Só gorgeando a sua dor exalam, sem que os homens os possam entender.

Se os pássaros falassem,

talvez os teus ouvidos escutassem este cativo pássaro dizer:

"Não quero o teu alpiste!

Gosto mais do alimento que procuro na mata livre em que a voar me viste.

Tenho água fresca num recanto escuro.

Da selva em que nasci; da mata entre os verdores,

tenho frutos e flores, sem precisar de ti!

Não quero a tua esplêndida gaiola!

Pois nenhuma riqueza me consola de haver perdido aquilo que perdi...

Prefiro o ninho humilde, construído de folhas secas, plácido, e escondido.

Entre os galhos das árvores amigas...

Solta-me ao vento e ao sol!

Com que direito à escravidão me obrigas?

Quero saudar as pompas do arrebol!

Quero, ao cair da tarde, entoar minhas tristíssimas cantigas!

Por que me prendes? Solta-me, covarde!

Deus me deu por gaiola a imensidade!

Não me roubes a minha liberdade...

QUERO VOAR! VOAR!..."

Estas coisas o pássaro diria, se pudesse falar.

E a tua alma, criança, tremeria, vendo tanta aflição.

E a tua mão, tremendo, lhe abriria a porta da prisão...

Olavo Bilac, 

jornalista e poeta brasileiro 1865/1918

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Ama-me por amor do amor somente.

Não digas: “Amo-a pelo seu olhar,

O seu sorriso, o modo de falar

Honesto e brando. Amo-a porque se sente

Minh’alma em comunhão constantemente

Com a sua”. Porque pode mudar

Isso tudo, em si mesmo, ao perpassar

Do tempo, ou para ti unicamente.

Nem me ames pelo pranto que a bondade

De tuas mãos enxuga, pois se em mim

Secar, por teu conforto, esta vontade

De chorar, teu amor pode ter fim!

Ama-me por amor do amor, e assim

Me hás de querer por toda a eternidade.

Elizabeth Barrett Browning

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Anoitecer, na praia

Junto ao mar, as crianças

são mais alegres; as mulheres são

mais harmoniosas,

mais naturais.

E, enquanto a ondulação

das águas marulhosas

arma, em seu ritmo, imprevistas danças

isócronas, mas sempre desiguais;

e a escumilha na praia arma frouxéis de rosas,

efêmeros, sutis, quase irreais;

e as crianças, à beira da água, armam castelos

na úmida areia,

sob os olhos da miss, ou da ama que as ladeia,

e o distraído encanto dos papais;

e os velhos, em seus trajos mais singelos,

sob os toldos velados,

repousados,

sorriem cachimbando,

recordando

coisas imemoriais, —

cada mulher que passa é atávica sereia;

é atávico tritão

cada atleta que emerge à ondulação

da correnteza rejuvenescente;

é atávico tritão

aquele nadador adolescente

ora a subordinar o mar fremente

que resfolega e ondeia,

ao ritmo do seu próprio coração...

(...)

Hermes Fontes  1888/1930

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Hino de Amor 

Andava um dia

Em pequenino

Nos arredores

De Nazaré,

Em companhia

De São José,

O bom Jesus,

O Deus Menino.

Eis senão quando

Vê num silvado

Andar piando

Arrepiado

E esvoaçando

Um rouxinol,

Que uma serpente

De olhar de luz

Resplandecente

Como a do Sol,

E penetrante

Como diamante,

Tinha atraído,

Tinha encantado.

Jesus, doído

Do desgraçado

Do passarinho,

Sai do caminho,

Corre apressado,

Quebra o encanto,

Foge a serpente,

E de repente

O pobrezinho,

Salvo e contente,

Rompe num canto

Tão requebrado,

Ou antes pranto

Tão soluçado,

Tão repassado

De gratidão,

De uma alegria,

Uma expansão,

Uma veemência,

Uma expressão,

Uma cadência,

Que comovia

O coração!

Jesus caminha

No seu passeio,

E a avezinha

Continuando

No seu gorjeio

Enquanto o via;

De vez em quando

Lá lhe passava

A dianteira

E mal poisava,

Não afroixava

Nem repetia,

Que redobrava

De melodia!

Assim foi indo

E foi seguindo.

De tal maneira,

Que noite e dia

Numa palmeira,

Que havia perto

Donde morava

Nosso Senhor

Em pequenino

(Era já certo)

Ela lá estava

A pobre ave

Cantando o hino

Terno e suave

Do seu amor

Ao Salvador!

João de Deus

Foto: https://pt.pinterest.com/cinafraga/

Nascemos para Amar

Nascemos para amar; a Humanidade

Vai, tarde ou cedo, aos laços da ternura.

Tu és doce atractivo, ó Formosura,

Que encanta, que seduz, que persuade.

Enleia-se por gosto a liberdade;

E depois que a paixão na alma se apura,

Alguns então lhe chamam desventura,

Chamam-lhe alguns então felicidade.

Qual se abisma nas lôbregas tristezas,

Qual em suaves júbilos discorre,

Com esperanças mil na ideia acesas.

Amor ou desfalece, ou pára, ou corre:

E, segundo as diversas naturezas,

Um porfia, este esquece, aquele morre.

Manuel Maria Barbosa du Bocage (1765-1805)

in 'Sonetos'

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/