Ocaso no Mar

O céu, a valva azul de uma concha semelha,

De que outra valva é o mar ouriçado de escamas.

No ponto de junção o sol — molusco em chamas

Do abismo estende no ar a incendida centelha.

Listões de intenso azul, raias de cor vermelha,

Grandes manchas de opala, arabescos e lhamas,

Da luz todos os tons, de cor todas as gemas

Vibram na valva azul que a valva verde espalha.

Mas todo esse fulgor esmaece e se apaga,

Tímido, o olhar do sol boia de vaga em vaga,

Porque uma sombra investe a sua concha enorme.

É a noite: ... Como um polvo insidioso, se eleva,

Desenrola os seus mil tentáculos de treva...

E o sol, vendo-o crescer, fechas as valvas e dorme.

Artur de Sales, poeta, tradutor e escritor brasileiro (1879-1952)

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Conheço o Sal

Conheço o sal da tua pele seca

depois que o estio se volveu inverno

da carne repousada em suor nocturno.

Conheço o sal do leite que bebemos

quando das bocas se estreitavam lábios

e o coração no sexo palpitava.

Conheço o sal dos teus cabelos negros

ou louros ou cinzentos que se enrolam

neste dormir de brilhos azulados.

Conheço o sal que resta em minha mãos

como nas praias o perfume fica

quando a maré desceu e se retrai.

Conheço o sal da tua boca, o sal

da tua língua, o sal de teus mamilos,

e o da cintura se encurvando de ancas.

A todo o sal conheço que é só teu,

ou é de mim em ti, ou é de ti em mim,

um cristalino pó de amantes enlaçados.

Jorge de Sena

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Velha Canção

Não penses que não te espero

na aparente indiferença.

Esta fingida descrença

só disfarça desespero.

Se a falsa máscara fria

pudesse quebrar esta ânsia

saberias que a constância

é meu pão de cada dia.

Um pudor duro e severo

esperar desesperado

é o que nutre este pecado

de querer como te quero.

Destarte - tímido louco -

não ouso sondar tua alma

e nesta insofrida calma

dia a dia morro um pouco.

(Menotti Del Picchia)

In Casa Menotti Del Picchia

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As  Mulheres

Dei a maçã aos lábios nus de Adão.

Na força de Sansão fui seu desarme.

Salomão dava o céu para alcançar-me.

Não cobrei por Jesus beijar-me as mãos.

Conquistei Grécia e Tróia, heróis da Raça.

Lesbos de amor, cantei a eterna senda.

Dei-me a César e à morte em oferenda.

Roma de horror, fui eu a mais devassa.

Tive Bizâncio, Justiniano, ao tê-lo.

Mil e uma noites li-me sem ter fim.

Nenhuma teve a China além de mim.

Perdi Tristão nos ecos do castelo.

Montei na noite nua por inteiro.

Nasci gérmen do Papa e da peçonha.

Reinei por Luís em meus lençóis e fronhas.

A Rússia foi meu leito e meu império.

Os segredos da Guerra ouvi no leito.

De tudo ao rei, que nem quis mais coroa.

Posei pra ti, mein Führer, rindo à toa.

Carrega-me, Argentina, no teu peito!

Não traí Sartre: a fêmea também voa.

Hollywood deu-me aos fãs e aos barbitúricos.

…Todas eu sou. Dos homens, tenho a loa

do sêmen vivo de seus olhos túrgidos.

Luís Antonio Cajazeira Ramos

Amanda com Photography

Se partires, não me abraces - a falésia que se encosta

uma vez ao ombro do mar quer ser barco para sempre

e sonha com viagens na pele salgada das ondas.

Quando me abraças, pulsa nas minhas veias a convulsão

das marés e uma canção desprende-se da espiral dos búzios;

mas o meu sorriso tem o tamanho do medo de te perder,

porque o ar que respiras junto de mim é como um vento

a corrigir a rota do navio. Se partires, não me abraces -

o teu perfume preso à minha roupa é um lento veneno

nos dias sem ninguém - longe de ti, o corpo não faz

senão enumerar as próprias feridas (como a falésia conta

as embarcações perdidas nos gritos do mar); e o rosto

espia os espelhos à espera de que a dor desapareça.

Se me abraçares, não partas.

Maria do Rosário Pedreira

Do livro O Canto do Vento nos Ciprestes

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Penélope

Mais do que um sonho: comoção!

Sinto-me tonto, enternecido,

quando, de noite, as minhas mãos

são o teu único vestido.

E recompões com essa veste,

que eu, sem saber, tinha tecido,

todo o pudor que desfizeste

como uma teia sem sentido;

todo o pudor que desfizeste

a meu pedido.

Mas nesse manto que desfias,

e que depois voltas a pôr,

eu reconheço os melhores dias

do nosso amor.

David Mourão-Ferreira, escritor e poeta português (1927- 1996).

Julia Borodina Photography

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Alma a Sangrar

Quem fez ao sapo o leito carmesim

De rosas desfolhadas à noitinha?

E quem vestiu de monja a andorinha,

E perfumou as sombras do jardim?

Quem cinzelou estrelas no jasmim?

Quem deu esses cabelos de rainha

Ao girassol? Quem fez o mar? E a minha

Alma a sangrar? Quem me criou a mim?

Quem fez os homens e deu vida aos lobos?

Santa Teresa em místicos arroubos?

Os monstros? E os profetas? E o luar?

Quem nos deu asas para andar de rastros?

Quem nos deu olhos para ver os astros

- Sem nos dar braços para os alcançar?!...

Florbela Espanca, in "Charneca em Flor"

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