Penélope

Mais do que um sonho: comoção!

Sinto-me tonto, enternecido,

quando, de noite, as minhas mãos

são o teu único vestido.

E recompões com essa veste,

que eu, sem saber, tinha tecido,

todo o pudor que desfizeste

como uma teia sem sentido;

todo o pudor que desfizeste

a meu pedido.

Mas nesse manto que desfias,

e que depois voltas a pôr,

eu reconheço os melhores dias

do nosso amor.

David Mourão-Ferreira, escritor e poeta português (1927- 1996).

Julia Borodina Photography

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Alma a Sangrar

Quem fez ao sapo o leito carmesim

De rosas desfolhadas à noitinha?

E quem vestiu de monja a andorinha,

E perfumou as sombras do jardim?

Quem cinzelou estrelas no jasmim?

Quem deu esses cabelos de rainha

Ao girassol? Quem fez o mar? E a minha

Alma a sangrar? Quem me criou a mim?

Quem fez os homens e deu vida aos lobos?

Santa Teresa em místicos arroubos?

Os monstros? E os profetas? E o luar?

Quem nos deu asas para andar de rastros?

Quem nos deu olhos para ver os astros

- Sem nos dar braços para os alcançar?!...

Florbela Espanca, in "Charneca em Flor"

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Dizem os ventos

Dizem os ventos que as marés não dormem esta noite.

Estou assustada à espera que regresses: as ondas já

Engoliram a praia mais pequena e entornaram algas

Nos vasos da varanda. E, na cidade, conta-se que

As praças acoitaram à tarde dezenas de gaivotas

Que perseguiram os pombos e os morderam.

A lareira crepita lentamente. O pão ainda está morno

À tua mesa. Mas a água já ferveu três vezes

Para o caldo. E em casa a luz fraqueja, não tarda

Que se apague. E tu não tardes, que eu fiz um bolo

De ervas com canela; e há compota de ameixas

E suspiros e um cobertor de lã na cama e eu

Estou assustada. A lua está apenas por metade,

A terra treme. E eu tremo, com medo que não voltes.

Maria do Rosário Pedreira

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VI

Outra coisa que o corpo há quem conheça.

Eu não. Somente nele me cumpro viva.

Poema, beijo, estrela, afago, intriga

só no corpo me são pés e cabeça.

E coração também que às vezes teça

razão de me saber mais que a medida

nessa trágica trama tão antiga

a que chamam ficar de amor possessa.

E é de novo poema, beijo, afago.

É de novo no corpo que te trago

A exótica festa da nudez,

E tudo quanto sinto e quanto penso

Toma corpo no corpo a que pertenço.

E aqui estou: de barro, como vês.

Rosa Lobato de Faria, escritora e atriz portuguesa (1932-2010).

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Acordar Tarde

Tocas as flores murchas que alguém te ofereceu

quando o rio parou de correr e a noite

foi tão luminosa quanto a mota que falhou

a curva - e o serviço postal não funcionou

no dia seguinte

procuras ávido aquilo que o mar não devorou

e passas a língua na cola dos selos lambidos

por assassinos - e a tua mão segurando a faca

cujo gume possui a fatalidade do sangue contaminado

dos amantes ocasionais - nada a fazer

irás sozinho vida dentro

os braços estendidos como se entrasses na água

o corpo num arco de pedra tenso simulando

a casa

onde me abrigo do mortal brilho do meio-dia

Al Berto, poeta e editor português (1948-1997).

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Canção Báquica

Que fez calar a alegre voz?

Ressoai, canções licenciosas!

Bem-vindas, moças carinhosas

E esposas tão jovens que amáveis a nós!

As taças enchei sem tardança!

No vinho a espumar,

No fundo, o jogar

Vinde (e ouvi-las soar) cada aliança!

Cada taça se erga, de vez seja finda!

Bem-vindas, ó musas; Razão, sê bem-vinda!

Astro sagrado, arde tu, sol!

Como o lampião empalidece

Ao claro surgir do arrebol,

Assim o saber falso hesita e esvanece

Ante o imortal sol da Razão.

Bem-vindo sê tu, sol; vai-te negridão!

Aleksander Púchkin   Poeta e dramaturgo  1799–1837

(1825)

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O Anjo

Com um mover da fronte ele descarta

tudo o que obriga, tudo o que coarta,

pois em seu coração, quando ela o adentra,

a eterna Vinda os círculos concentra.

O céu com muitas formas Ihe aparece

e cada qual demanda: vem, conhece -.

Não dês às suas mãos ligeiras nem

um só fardo; pois ele, à noite, vem

à tua casa conferir teu peso,

cheio de ira, e com a mão mais dura,

como se fosses sua criatura,

te arranca do teu molde com desprezo.

Rainer Maria Rilke, poeta austríaco (1875-1926)

(Tradução: Augusto de Campos)

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