PRESENÇA

É preciso que a saudade desenhe tuas linhas perfeitas,

teu perfil exato e que, apenas, levemente, o vento

das horas ponha um frêmito em teus cabelos...

É preciso que a tua ausência trescale

sutilmente, no ar, a trevo machucado,

as folhas de alecrim desde há muito guardadas

não se sabe por quem nalgum móvel antigo...

Mas é preciso, também, que seja como abrir uma janela

e respirar-te, azul e luminosa, no ar.

É preciso a saudade para eu sentir

como sinto - em mim - a presença misteriosa da vida...

Mas quando surges és tão outra e múltipla e imprevista

que nunca te pareces com o teu retrato...

E eu tenho de fechar meus olhos para ver-te.

Mario Quintana

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Hoje sinto no coração

um vago tremor de estrelas,

mas minha senda se perde

na alma de névoa.

A luz me quebra as asas

e a dor de minha tristeza

vai molhando as recordações

na fonte da ideia.

Todas as rosas são brancas,

tão brancas como minha pena,

e não são as rosas brancas

porque nevou sobre elas.

Antes tiveram o íris.

Também sobre a alma neva.

A neve da alma tem

copos de beijos e cenas

que se fundiram na sombra

ou na luz de quem as pensa.

A neve cai das rosas,

mas a da alma fica,

e a garra dos anos

faz um sudário com elas.

Desfazer-se-á a neve

quando a morte nos levar?

Ou depois haverá outra neve

e outras rosas mais perfeitas?

Haverá paz entre nós

como Cristo nos ensina?

Ou nunca será possível

a solução do problema?

E se o amor nos engana?

Quem a vida nos alenta

se o crepúsculo nos funde

na verdadeira ciência

do Bem que quiçá não exista,

e do mal que palpita perto?

Se a esperança se apaga

e a Babel começa,

que tocha iluminará

os caminhos da Terra?

Se o azul é um sonho,

que será da inocência?

Que será do coração

se o Amor não tem flechas ?

Se a morte é a morte,

que será dos poetas

e das coisas adormecidas

que já ninguém delas se recorda?

Oh! sol das esperanças!

Água clara! Lua nova!

Coração dos meninos!

Almas rudes das pedras!

Hoje sinto no coração

um vago tremor de estrelas

e todas as coisas são

tão brancas como minha pena.

Federico García Lorca

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Quando Ela Fala

Quando ela fala, parece

Que a voz da brisa se cala;

Talvez um anjo emudece

          Quando ela fala.

Meu coração dolorido

As suas mágoas exala,

E volta ao gozo perdido

          Quando ela fala.

Pudesse eu eternamente,

Ao lado dela, escutá-la,

Ouvir sua alma inocente

          Quando ela fala.

Minha alma, já semimorta,

Conseguira ao céu alçá-la

Porque o céu abre uma porta

          Quando ela fala.

Machado de Assis, in 'Falenas'

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Vadiagem

Naquela hora já noite

quando o vento nos traz mistérios a desvendar

musseque em fora fui passear as loucuras

com os rapazes das ilhas:

Uma viola a tocar

o Chico a cantar

 (que bem que canta o Chico!)

e a noite quebrada na luz das nossas vozes

Vieram também, vieram também

cheirando a flor de mato

- cheiro gravido de terra fértil -

as moças das ilhas

 sangue moço aquecendo

a Bebiana, a Teresa, a Carminda, a Maria.

Uma viola a tocar

o Chico a cantar

a vida aquecida com o sol esquecido

a noite é caminho

caminho, caminho, tudo caminho serenamente negro

sangue fervendo

cheiro bom a flor de mato

a Maria a dançar

 (que bem que dança remexendo as ancas!)

E eu a querer, a querer a Maria

e ela sem se dar

Vozes dolentes no ar

a esconder os punhos cerrados

alegria nas cordas da garganta

e os anseios libertados

das cordas de nos amordaçar

Lua morna a cantar com a gente

as estrelas se namorando sem romantismo

na praia da Boavista

o mar ronronante a nos incitar

Todos cantando certezas

a Maria a bailar se aproximando

sangue a pulsar

sangue a pulsar

mocidade correndo

a vida

peito com peito

beijos e beijos

as vozes cada vez mais bebadas de liberdade

a Maria se chegando

a Maria se entregando

Uma viola a tocar

e a noite quebrada na luz do nosso amor...

                                                          

António Jacinto

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Entardecer

A luz passa

de crista em crista

de flor em flor —

as hepáticas, abertas

sob a luz

vão sumindo —

as pétalas se introvertem,

as pontas azuis se curvam

ao mais azul do seu âmago

e as flores se perdem.

Ainda brancos os cornisos em botão,

mas sombras se lançam

das raízes dos cornisos —

rasteja o negror de raiz em raiz,

cada folha

corta outra folha no capim,

sombra segue sombra,

e tanto folha quanto

sombra-de-folha se perdem.

Hilda Doolittle

tradução de Adriano Scandolara

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Conheço esse sentimento

que é como a cerejeira

quando está carregada de frutos:

excessivo peso para os ramos da alma.

Conheço esse sentimento

que é o da orla da praia

lambida pela espuma da maré:

quando o mar se retira

as conchas são pequenas saudades

que doem no coração da areia.

Conheço esse sentimento

que é o dos cabelos do salgueiro

revoltos pelas mãos ágeis da tempestade:

na hora quieta do amanhecer

pendem-lhe tristemente os braços

vazios do amado corpo do vento.

Conheço esse sentimento

que passa nos teus olhos e nos meus

quando de mãos dadas

ouvimos o Requiem de Mozart

ou visitamos a nave de Alcobaça.

Pedro e Inês

a praia e a maré

o salgueiro e o vento

a verdade e o sonho

o amor e a morte

o pó das cerejeiras

tu.

e eu.

Rosa Lobato Faria, em 'Dispersos'

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Quem?

Não sei quem és. Já não te vejo bem...

E ouço-me dizer (ai, tanta vez!...)

Sonho que um outro sonho me desfez?

Fantasma de que amor? Sombra de quem?

Névoa? Quimera? Fumo? Donde vem?...

- Não sei se tu, amor, assim me vês!...

Nossos olhos não são nossos, talvez...

Assim, tu não és tu! Não és ninguém!...

És tudo e não és nada... És a desgraça...

És quem nem sequer vejo; és um que passa...

És sorriso de Deus que não mereço...

És aquele que vive e que morreu...

És aquele que é quase um outro eu...

És aquele que nem sequer conheço...

Florbela Espanca, in "A Mensageira das Violetas"

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