Tática e estratégia

Minha tática é

mirar-te

aprender como és

querer-te como és

Minha tática é

falar-te

e escutar-te

construir com palavra

uma ponte indestrutível.

Minha tática é

ficar em tua lembrança

não sei como nem sei

com que pretexto

para ficar em ti.

Minha tática é

ser franca

e saber que és franco

e que não nos vendamos

simulacros

para que entre os dois

não haja barreiras

nem abismos.

Minha estratégia é

em troca

mais profunda e mais

simples.

Minha estratégia é

que um dia qualquer

não sei como nem sei

com que pretexto

por fim me necessites.

Mario Benedetti

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Auto-retrato

Espáduas brancas palpitantes:

asas no exílio dum corpo.

Os braços calhas cintilantes

para o comboio da alma.

E os olhos emigrantes

no navio da pálpebra

encalhado em renúncia ou cobardia.

Por vezes fêmea. Por vezes monja.

Conforme a noite. Conforme o dia.

Molusco. Esponja

embebida num filtro de magia.

Aranha de ouro

presa na teia dos seus ardis.

E aos pés um coração de louça

quebrado em jogos infantis.

- Natália Correia, 

em "Poesia completa - Natália Correia". 

Lisboa: Publicações Dom Quixote, 1999.

Painting By Annick Bouvattier

Amor

Amemos! Quero de amor

Viver no teu coração!

Sofrer e amar essa dor

Que desmaia de paixão!

Na tu’alma, em teus encantos

E na tua palidez

E nos teus ardentes prantos

Suspirar de languidez!

Quero em teus lábio beber

Os teus amores do céu,

Quero em teu seio morrer

No enlevo do seio teu!

Quero viver d’esperança,

Quero tremer e sentir!

Na tua cheirosa trança

Quero sonhar e dormir!

Vem, anjo, minha donzela,

Minha’alma, meu coração!

Que noite, que noite bela!

Como é doce a viração!

E entre os suspiros do vento

Da noite ao mole frescor,

Quero viver um momento,

Morrer contigo de amor!

Álvares de Azevedo

12 de Setembro de 1831 nasce  Álvares de Azevedo, poeta e escritor brasileiro (m. 1852)

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Nirvana

Viver assim: sem ciúmes, sem saudades,

Sem amor, sem anseios, sem carinhos,

Livre de angústias e felicidades,

Deixando pelo chão rosas e espinhos;

Poder viver em todas as idades;

Poder andar por todos os caminhos;

Indiferente ao bem e às falsidades,

Confundindo chacais e passarinhos;

Passear pela terra, e achar tristonho

Tudo que em torno se vê, nela espalhado;

A vida olhar como através de um sonho;

Chegar onde eu cheguei, subir à altura

Onde agora me encontro - é ter chegado

Aos extremos da Paz e da Ventura!

Antero de Quental

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Cantiga para não morrer

Quando você se for embora,

moça branca como a neve,

leva-me.

Se acaso você não possa

me carregar pela mão,

menina branca de neve,

me leve no coração.

Se no coração não possa

por acaso me levar,

moça de sonho e de neve,

me leve no seu lembrar.

E se aí também não possa

por tanta coisa que leve

já viva em seu pensamento,

menina branca de neve,

me leve no esquecimento.

Ferreira Gullar

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Baladas Românticas - Verde...

Como era verde este caminho!

Que calmo o céu! que verde o mar!

E, entre festões, de ninho em ninho,

A Primavera a gorjear!...

Inda me exalta, como um vinho,

Esta fatal recordação!

Secou a flor, ficou o espinho...

Como me pesa a solidão!

Órfão de amor e de carinho,

Órfão da luz do teu olhar,

- Verde também, verde-marinho,

Que eu nunca mais hei de olvidar!

Sob a camisa, alva de linho,

Te palpitava o coração...

Ai! coração! peno e definho,

Longe de ti, na solidão!

Oh! tu, mais branca do que o arminho,

Mais pálida do que o luar!

- Da sepultura me avizinho,

Sempre que volto a este lugar...

E digo a cada passarinho:

"Não cantes mais! que essa canção

Vem me lembrar que estou sozinho,

No exílio desta solidão!"

No teu jardim, que desalinho!

Que falta faz a tua mão!

Como inda é verde este caminho...

Mas como o afeia a solidão!

Olavo Bilac, in "Poesias"

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De  Mamnhã  Cedo

Minha esposa querida e boa.

Minha bem amada esposa,

Que logo pela manhã

Negro café, branco leite,

É ela mesma quem serve!

E com que encanto, que sorriso!

Em todo o mundo de Cristo

Não há quem sorria assim.

E a flauta que é sua voz

Só entre os anjos se encontra.

Cá por baixo, quando muito,

Entre os melhores rouxinóis.

E as mãos que são como lírios

E os cabelos que entressonham

Em volta do róseo rosto!

Ah, tudo nela é perfeito!

Hoje, porém, ocorreu-me

- Não sei porquê - que um pouquinho

Mais elegante o seu corpo

Pudera ser. Um pouquinho.

Seu beijo doce é meu apego,

Sem falar na ardência final.

Christian Johann Heinrich Heine

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