Entrei no café com um rio na algibeira

e pu-lo no chão,

a vê-lo correr

da imaginação...

A seguir, tirei do bolso do colete

nuvens e estrelas

e estendi um tapete

de flores

a concebê-las.

Depois, encostado à mesa,

tirei da boca um pássaro a cantar

e enfeitei com ele a Natureza

das árvores em torno

a cheirarem ao luar

que eu imagino.

E agora aqui estou a ouvir

A melodia sem contorno

Deste acaso de existir

-onde só procuro a Beleza

para me iludir

dum destino.

José Gomes Ferreira 

(n. Porto 9 Jun 1900; m. Lisboa, 8 Fev 1985)

 Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Para Pablo Neruda

A hora aproxima-se!

Não mais choverá

sangue em Santiago

Das amarguras semeadas

hão-de florir certezas.

Nessa hora, Neruda

todos os poetas do Mundo

marcharão sobre a tua Pátria

e cantarão no enterro

do sangue e dos tiranos.

Nessa hora, Neruda

estaremos contigo

estaremos com teu povo

na mesma luta

na mesma revolta

na mesma esperança.

A hora aproxima-se!

António Pires Vicente

Fonte: http://diastransparentes.blogspot.pt/

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

A PONTE

Vidraças que me separam

Do vento fresco da tarde

Num casulo de silêncio

Onde os segredos e o ar

São as traves duma ponte

Que não paro de lançar

Fica-se a ponte no espaço

À espera de quem lá passe

Que o motivo de ser ponte

Se não pára a construção

Vai muito mais a vontade

De estarem onde não estão

Vem a noite e o seu recado

Sua negra natureza

talvez a lua não falte

Ou venha a chuva de estrelas

Basta que o sono consinta

A confiança de vê-las

Amanhã o novo dia

Se o merecer e me for dado

Um outro pilar da ponte

Cravado no fundo do mar

Torna mais breve a distância

Do que falta caminhar

Há sempre um ponto de mira

O mais comum horizonte

Nunca as pontes lá chegaram

Porque acaba o construtor

Antes que a ponte se entronque

Onde se acaba o transpor

Sobre o vazio do mar

Desfere o traço da ponte

Vá na frente a construção

Não perguntem de que serve

Esta humana teimosia

Que sobre a ponte se atreve

Abro as vidraças por fim

E todo o vento se esquece

Nenhuma estrela caiu

Nem a lua me ajudou

Mas a ruiva madrugada

Por trás da ponte aparece.

José Saramago

In Provavelmente Alegria, 1987 

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de tanto pisar os caminhos do mundo

os meus pés estão sangrando

e o meu coração ferido

como o chão gretado

olhos fitos na distância

avanço

rumo à fímbria do horizonte

de meus lábios brota um canto

como uma flor

nascida no agreste de meu peito

meu coração está ferido

e contudo puro e livre

como o canto que brota de meus lábios

ou o orvalho antes de tocar a terra

Aluysio Mendonça Sampaio

Brasil (Sergipe 1926;

         São Paulo 2008

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O Ideal

Nunca poderá ser pálida bonequinha,

Produto sem frescor qual manequim de molas,

Pés para borzeguins, dedos p'ra castanholas,

Que há-de satisfazer almas como esta minha.

Eu deixo a Gavarni, poeta de enfermaria,

Seu rebanho gentil de belezas cloróticas,

Porque nunca encontrei n'essas plantas exóticas

A rubra flor que anela a minha fantasia.

Meu torvo coração, na angústia que o oprime,

Sonha Lady Macbeth, alma fadada ao crime,

Pesadelo infernal que um Ésquilo criou;

E contigo também, ó Noite grandiosa,

Filha de Miguel-Anjo, esfinge misteriosa,

Sereia colossal que algum Titã gerou!

Charles Baudelaire, in "As Flores do Mal"

Tradução de Delfim Guimarães

Fonte: http://www.citador.pt/

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A minha sombra sou eu,

ela não me segue,

eu estou na minha sombra

e não vou em mim.

Sombra de mim que recebo luz,

sombra atrelada ao que eu nasci,

distância imutável de minha sombra a mim,

toco-me e não me atinjo,

só sei dó que seria

se de minha sombra chegasse a mim.

Passa-se tudo em seguir-me

e finjo que sou eu que sigo,

finjo que sou eu que vou

e que não me persigo.

Faço por confundir a minha sombra comigo:

estou sempre às portas da vida,

sempre lá, sempre às portas de mim!

Almada Negreiros

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Vida

Choveu! E logo da terra humosa

Irrompe o campo das liliáceas.

Foi bem fecunda, a estação pluviosa!

Que vigor no campo das liliáceas!

Calquem. Recalquem, não o afogam.

Deixem. Não calquem. Que tudo invadam.

Não as extinguem. Porque as degradam?

Para que as calcam? Não as afogam.

Olhem o fogo que anda na serra.

É a queimada... Que lumaréu!

Podem calcá-lo, deitar-lhe terra,

Que não apagam o lumaréu.

Deixem! Não calquem! Deixem arder.

Se aqui o pisam, rebenta além.

_ E se arde tudo? _ Isso que tem?

Deitam-lhe fogo, é para arder...

Camilo Pessanha, in 'Clepsidra'

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