Aos Poetas

Somos nós

As humanas cigarras.

Nós,

Desde o tempo de Esopo conhecidos...

Nós,

Preguiçosos insectos perseguidos.

Somos nós os ridículos comparsas

Da fábula burguesa da formiga.

Nós, a tribo faminta de ciganos

Que se abriga

Ao luar.

Nós, que nunca passamos,

A passar...

Somos nós, e só nós podemos ter

Asas sonoras.

Asas que em certas horas

Palpitam.

Asas que morrem, mas que ressuscitam

Da sepultura.

E que da planura

Da seara

Erguem a um campo de maior altura

A mão que só altura semeara.

Por isso a vós, Poetas, eu levanto

A taça fraternal deste meu canto,

E bebo em vossa honra o doce vinho

Da amizade e da paz.

Vinho que não é meu,

Mas sim do mosto que a beleza traz.

E vos digo e conjuro que canteis.

Que sejais menestréis

Duma gesta de amor universal.

Duma epopeia que não tenha reis,

Mas homens de tamanho natural.

Homens de toda a terra sem fronteiras.

De todos os feitios e maneiras,

Da cor que o sol lhes deu à flor da pele.

Crias de Adão e Eva verdadeiras.

Homens da torre de Babel.

Homens do dia-a-dia

Que levantem paredes de ilusão.

Homens de pés no chão,

Que se calcem de sonho e de poesia

Pela graça infantil da vossa mão.

Miguel Torga, in 'Odes' 

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Percam para Sempre

Percam para sempre as tuas mãos o jeito de pedir.

Esqueça para sempre a tua boca

O que disse a rezar.

E os teus olhos nunca mais, nunca mais saibam chorar

Porque é inútil.

Faz como os outros fizeram

Quando chegou o momento

De perder o medo à morte

Por ter muito amor à vida.

Raúl de Carvalho, in 'As Sombras e as Vozes' 

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Os Pássaros de Londres

Os pássaros de Londres

cantam todo o inverno

como se o frio fosse

o maior aconchego

nos parques arrancados

ao trânsito automóvel

nas ruas da neve negra

sob um céu sempre duro

os pássaros de Londres

falam de esplendor

com que se ergue o estio

e a lua se derrama

por praças tão sem cor

que parecem de pano

em jardins germinando

sob mantos de gelo

como se gelo fora

o linho mais bordado

ou em casas como aquela

onde Rimbaud comeu

e dormiu e estendeu

a vida desesperada

estreita faixa amarela

espécie de paralela

entre o tudo e o nada

os pássaros de Londres

quando termina o dia

e o sol consegue um pouco

abraçar a cidade

à luz razante e forte

que dura dois minutos

nas árvores que surgem

subitamente imensas

no ouro verde e negro

que é sua densidade

ou nos muros sem fim

dos bairros deserdados

onde não sabes não

se vida rogo amor

algum dia erguerão

do pavimento cínzeo

algum claro limite

os pássaros de Londres

cumprem o seu dever

de cidadãos britânicos

que nunca nunca viram

os céus mediterrânicos

Mário Cesariny, in "Poemas de Londres" 

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

A Mulher 

Ao conselheiro Franklin Dória

Quando a Mulher é bela, pôde a rosa

Ser comparada à formosura dela;

Nem há na terra cousa mais preciosa

Do que a Mulher, quando a Mulher é bela!

Quando a Mulher é casta, ao vê-la, a gente

Os pensamentos maus p'ra longe afasta...

E as almas vão, n'um êxtase eloquente,

Cair-lhe aos pés, quando a Mulher é casta!

Quando a Mulher é boa, irmã ou filha,

Esposa ou Mãe; o pássaro — que voa,

A flor — que aromatiza, a luz — que brilha,

Tudo é melhor, quando a Mulher é boa!

E tu, que vês na esposa virtuosa

Tão peregrinos dons, Bardo! por ela

Vibra constante a cítara gloriosa!

Múcio  Teixeira 

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O Céu e o Ninho

És ao mesmo tempo o céu e o ninho.

Meu belo amigo, aqui no ninho,

o teu amor prende a alma

com mil cores,

cores e músicas.

Chega a manhã,

trazendo na mão a cesta de oiro,

com a grinalda da formosura,

para coroar a terra em silêncio!

Chega a noite pelas veredas não andadas

dos prados solitários,

já abandonados pelos rebanhos!

Traz, na sua bilha de oiro,

a fresca bebida da paz,

recolhida

no mar ocidental do descanso.

Mas onde o céu infinito se abre,

para que a alma possa voar,

reina a branca claridade imaculada.

Ali não há dia nem noite,

nem forma, nem cor,

nem sequer nunca, nunca,

uma palavra!

Rabindranath Tagore, in "O Coração da Primavera"

Tradução de Manuel Simões

Fonte: http://www.citador.pt/

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Pintura

Onde se diz espiga

leia-se narciso.

Ou leia-se jacinto.

Ou leia-se outra flor.

Que pode ser a mesma.

As flores

são formas

de que a pintura se serve

para disfarçar

a natureza. Por isso

é que

no perfil

duma flor

está também pintado

o seu perfume.

Albano Martins, in "Castália e Outros Poemas"

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No Sorriso Louco das Mães

No sorriso louco das mães batem as leves

gotas de chuva. Nas amadas

caras loucas batem e batem

os dedos amarelos das candeias.

Que balouçam. Que são puras.

Gotas e candeias puras. E as mães

aproximam-se soprando os dedos frios.

Seu corpo move-se

pelo meio dos ossos filiais, pelos tendões

e órgãos mergulhados,

e as calmas mães intrínsecas sentam-se

nas cabeças filiais.

Sentam-se, e estão ali num silêncio demorado e apressado

vendo tudo,

e queimando as imagens, alimentando as imagens

enquanto o amor é cada vez mais forte.

E bate-lhes nas caras, o amor leve.

O amor feroz.

E as mães são cada vez mais belas.

Pensam os filhos que elas levitam.

Flores violentas batem nas suas pálpebras.

Elas respiram ao alto e em baixo. São

silenciosas.

E a sua cara está no meio das gotas particulares

da chuva,

em volta das candeias. No contínuo

escorrer dos filhos.

As mães são as mais altas coisas

que os filhos criam, porque se colocam

na combustão dos filhos, porque

os filhos estão como invasores dentes-de-leão

no terreno das mães.

E as mães são poços de petróleo nas palavras dos filhos,

e atiram-se, através deles, como jactos

para fora da terra.

E os filhos mergulham em escafandros no interior

de muitas águas,

e trazem as mães como polvos embrulhados nas mãos

e na agudeza de toda a sua vida.

E o filho senta-se com a sua mãe à cabeceira da mesa,

e através dele a mãe mexe aqui e ali,

nas chávenas e nos garfos.

E através da mãe o filho pensa

que nenhuma morte é possível e as águas

estão ligadas entre si

por meio da mão dele que toca a cara louca

da mãe que toca a mão pressentida do filho.

E por dentro do amor, até somente ser possível

amar tudo,

e ser possível tudo ser reencontrado por dentro do amor.

Herberto Helder, 

in 'Excerto do poema «Fonte», publicado em A Colher na Boca, 1961'

Painting: By David Jon Kassan